des larmes

‘bom dia, tristeza
que tarde, tristeza
você veio hoje me ver’
[Vinícius de Moraes]

                Sangrar este poema foi uma das coisas mais difíceis das últimas semanas. Vejam vocês que eu estava agarrado com Dorian Gray, do Oscar Wilde, tentando dormir, quando tive a primeira idéia [‘foi a primeira iluminura’]. Liguei o computador desesperado e sai escrevendo feito um louco. E, feito um louco, fechei o maldito Word sem salvar [até me saí com esta pérola http://tinyurl.com/2u6hzff]. Fiquei cozinhando a idéia por horas até conseguir dormir, puto comigo mesmo. Quem me consolou foi Mané de Barros, que diz que a poesia é um fenômeno de palavras, e não de idéias. E quis esquecer da idéia.
                Foi después, em companhia de queridos & queridas e ao som de cantos tristes, que ele me veio. E veio naturalmente, viu, cada palavra e cada caetaneidade – dessas que me são próprias. Espero que gostem!

leve, leve 
átimo de vida, arroubo de sal 
gosto de mar, gosto de saudade. 
rola a passarada sobre meus rubores 
irene não riu. 
mata e molha o sorriso do poeta 
até que o novo amor amanheça. 

o poeta

"Vão dizer que não existo propriamente dito

Que sou um ente de sílabas.
Vão dizer que eu tenho vocação para ninguém.
[...]
Agora você vai ter que assumir suas irresponsabilidades.
Eu assumi: entrei no mundo das imagens."
[Manoel de Barros]

                e desde que adentrei o mundo das imagens, lhe achei, Mané de Barros. e, como cantou Chico César, ‘quando lhe achei, me perdi’, e não consegui mais sair desse danado de mundo das imagens. nessa brincadeira, acabou que mergulhei numa fase tremendamente metalingüística, como se minha poesia tivesse esbarrado nela mesma passeando por esse mundo novo de imagens e de manoelices. ou num espelho. ou em mim, você escolhe. deixa que você, Mané, é um danado pra desestruturar a linguagem alheia [http://tinyurl.com/3x57le9], e minhas caetânicas iluminuras estão por se escorrer. que seja, pois, para o bem. sempre.

aos possíveis manoelitos & simpatizantes (aka leitores): vos peço humildemente um comentário rapidinho - oi, li, tchau. dá um calor bom no peito de entrar aqui e ver uma menarca a mais – e a opinião de quem lê é importante por demais pra meu coraçãozinho de papel. agradecido J

mamãe quis que eu assumisse toda a irresponsabilidade do mundo
papai me taxou de zoró, de bocó, de bundo vagabundo.
difícil é colocar na cabeça desse povo todo como dá trabalho ser poeta!,
como é exaustivo e triste e frustrante.
é que se tem que amar as manhãs, e chorar a chegada das tardes
amar as tardes, e martirizar a chegada das noites
deitar-se com as noites e ser acordado pelas madrugadas que recepcionam as manhãs
e chorar mais um pouquinho quando o orvalho secar.
tem que falar língua de passarinho
língua de índio, língua de menino e de menina, e de todo tipo de bem-querer.
ufa!
tem que se olhar pro barranco no fundo do quintal de casa e avistar um mar por detrás dele
um mar de um azul-escândalo, de um azul quase vulgar, quase canção.
ver o poema sentado no barranco, contemplando o mar em toda a sua safadeza
desembaraçar os cabelos do poema, lamber as orelhas do poema, beijar sua nuca rosto e boca
e notar que o poema nunca se satisfaz
e que o poema é na verdade bem mais humano do que você.
é entender que deus é feito de arte, deus é todo canção, é todo cenário, é todo saramagal.
entender no fim que pessoa nenhuma pode dizer o que é a arte
mas que a arte pode dizer se somos pessoas ou não.
tem quem diga ainda que poeta tem que ter o coração todo estraçalhado, todo elis regina.
que é preciso sofrer o gozo, e acima de tudo gozar o sofrimento.
e é um pouco verdade, isso, viu?
esse negócio de poeta feliz é tudo invencionice, limeirice, subterfugice.
a pior lição de todas
e talvez a mais importante
e com certeza a mais doce
é nunca ter um poema que seja seu, só, e pronto.
deixar que o poema voe, pois, das suas veias, como as águas que brotam do chão.
uma vez sangrado, o poema se deu conta de sua vida própria
e já levou a do poeta com ele há tempos.

oi, boa tarde,

'teu olhar me feriu profundo
e eu não paro de sangrar versinhos moreninhos sem futuro'
[http://tinyurl.com/2wodsau]

Antes de ser egocentrismo da minha parte citar a mim mesmo ao introduzir este novo poema, é uma maneira de me justificar. Isto porque meu caro amigo Matteo Ciacchi (também meu crítico mais ácido) disse que ando por demais diabético. Endiabrado. Ora, talvez ande. Mas não me digam que eu não avisei, ahn?

oi, boa tarde,

posso te dizer um poema?

meu poema é humilde,
tem cheiro de aurora, cheiro de mulher
cheiro de café da casa da vizinha.
desenhei você no meu poema pra que ele tivesse cheiro de praia.
meu poema tem cheiro de entardecer.

o poema que eu vou te dizer tem cor de abraço apertado
cor de bochechas, cor de limeira,
tem cor de quintal.

e é pequeno, pequeno
cabe em meio canteiro de bem-querer
cabe em meia cantiga de acordar estrelas
do tamanho da desarmônica perfeição do teu rosto cor de sorriso.

meu poema é assim:
me dá tua mão. 

épica

'(vou me jogar passarin
no teu abraço sem fim)'

[http://tinyurl.com/2uq7xx2]

Coisa mais curiosa, essa. Pois que eu já havia feito poemas de cunho narrativo antes [http://tinyurl.com/2uyfj5r se lembram?], mas nunca dessa maneira. O que significa? Eu também não sei. Só sei que gosto. E quando me dizem que poemas não são pra entender? Poemas são pra sentir, não pra pensar, silly Gustavo. Sim, é bem o tipo de narrativa que nem todo mundo vai conseguir sentir, mas aqueles que chegarem lá hão de se deixar sorrir pelo simples impulso do entendimento mais puro e honesto. Você, que sabe bem o que é deixar a luz dos olhos iluminar a escuridão da beira de estrada em que se sangra, vai sentir um cheiro de alguém, um cheiro vivo, um cheiro cor-de-toque, e vai sorrir e talvez até se deixe cantar uma canção qualquer. Ou talvez seja muita pretensão minha. Mas esse é o tipo de poema que nunca acaba; Se você se deixa sentir, né?

Épica, sim. Ora, se eu não esqueço mais nunca.

madrugada abraçou, o sereno sorriu
amei em braille cada centímetro do teu corpo quente
cantei contigo en la distância dos lençóis
e mordi a metalinguagem do teu beijo

teu olhar me feriu profundo
e eu não paro de sangrar versinhos moreninhos sem futuro.

retrato que ninguém vê

'vou colecionar mais um soneto
outro retrato em branco e preto
a maltratar meu coração'
Tom Jobim


Outro dia, meu tio Marcos (uma pessoa daquelas que dá gosto de ouvir falar e de conversar - e que se esconde aqui http://psicologomarcoslacerda.blogspot.com/) visitou meu perfil do orkut e se deparou com um trechinho de uma música linda do Clube da Esquina no meu about me (podem checar aqui http://tinyurl.com/3yvcysy ou aqui http://tinyurl.com/32udp7t e também aqui http://tinyurl.com/39soy2t) e veio me indagar se aquele pedacinho de Minas era de minha autoria. Eu, apesar de muito honrado, falei a verdade (naturalmente) e (naturalmente) levei um puxão de orelha por não pôr a referência. Ora!, que audácia de minha parte!, utilizar-me de poesia alheia sem dar o devido crédito. Inspirado nesse episódio, me senti na obrigação de escrever algo que falasse qualquer coisa de mim. Será que consegui?

Passo noites a fio tentando alcançar a cauda do universo
Tento beijar os lábios da madrugada e quase consigo uma vez – ela se distraiu.
Fiz de meu quarto de sonhar um pequeno solstício
E devo ser a maior concentração de caos por metro quadrado do quarteirão.
Gosto de ficar ao sol e de molhar minha juba
Mas prefiro molhar o sol pra ficar com a minha juba.
Danço pro sol, danço pra lua
Danço pra ser sol e pra ser lua.
Tenho vocação pra ser morro de Barro – entorto a bunda das paisagens
E fotografo as meninas que florescem no jardim.
Sou capaz de esconder seus nomes nos poemas
Só pra rir de mim mesmo, iludo que engano um qualquer.
Peco em voz alta, que dá mais futuro
Sangro em voz baixa, que é pra doer menos.
Pra fazer feliz, por sofrer, de te esperar, eu canto
Pra caetanear o que há de bom, eu canto.

Eu num presto nem pra poesia.

e minha revelação

'dê asas ao amor que vive dentro de todo bom coração
pro mundo ser mais bonito em cada palmo de chão'


Sangrar vem sendo cada vez mais doce, deixando de lado qualquer instinto vampiresco que esta frase possa vir a excitar. Eis que é tempo, afinal, de sangrar. De plantar e esperar para colher. E sentir o cheiro de cada momento da espera, e gozar de cada suspiro farto deste cheiro que revigora. Correr para o mar, e ver que o mar estava dentro de mim. E sentir o cheiro do mar, e colher o mar. E correr para a rua, e ver que a festa estava em mim. E colher a festa. Correr para a dança, e ver que eu já bailava antes. Colher isso também. Colheita constante que me distrai nessa espera agridoce. Cada um colhe a cor e a milícia de ser o que é. Amém.

                                              meu segredo:
                                    tirar da espera
                              o desespero.
                                          beijar as sementes
                                         plantar o toque
                       regar tuas pétalas, colher desejo

poesia, cadê?

'meu coração é um alazão passarinheiro'

Hoje não tem poesia.

Uma vez, uma moça bem inteligente me disse que é melhor não magoar um coração, pois você pode estar dentro dele. E olha que um outro moço também muito inteligente já me tinha alertado que sou responsável por aquilos que cativo. Mas eis que sou assim, esse ente de sílabas, o diabo solto no meio do redemoinho, e demoro pra aprender estas que são as lições mais simples e valiosas. E nos últimos tempos, o abandono a quem entreguei esta versorragia me atormentava de maneira tal que tive de dispensá-lo - o abandono pôs-se a construir aqui uma ruína, e essa cidade é muito pequena pra tanta ruína. Sabe-se lá quando me acometerão outras hemorragias!, só sei que daqui de dentro não saio. E olha que ousadia a minha, achar que este sangue pode talvez correr dentro de outros corações que não o meu. Leitores e leitoras talvez tenham sentido minha falta, e não é justo fazer isso com tão pacientes figuras - abençoados estes que se prestam às leituras das minhas veias. Meus caros y caras, também não é justo comigo, preciso pois deste espaço para dizer o que não digo, pensar o que não penso, cantar o que não canto e amar o que amo. Vejam vocês, que quando comecei a sangrar por aqui, sangrava porque sofria. E sofrer, meus caros y caras, é uma arte. E um vício. Mas minha ousadia não tem tamanho, e pensei que já era hora de virar o jogo. Hoje a felicidade desaba sobre mim, e não poderia haver chuva melhor. Mas o poeta só é grande se sofrer, ora!, um moço inteligente que já dizia. Um outro saltava de cantar que os poetas são feitos de corações devorados deglutidos mastigados engolidos. Pobres poetas!, então, sorte minha que sou só um ente de sílabas. Vou continuar fingindo que é amor o ardor que deveras sinto. Me assento cá neste banco, e daqui só me tiram vivo.

E eu achando que não ia ter poesia.