versorragia

e etc.

2012-01-05T18:12:00.000-08:00

‘O amor comeu meu nome, minha identidade, meu retrato. O amor comeu minha certidão de idade, minha genealogia, meu endereço. O amor comeu meus cartões de visita. O amor veio e comeu todos os papéis onde eu escrevera meu nome. [...]’

[João Cabral de Melo Neto]

Começar 2012, um ano que tem toda uma aura apocalíptica-midiática-cinematográfica, falando de amor. Quer melhor presságio que esse? Espero que essa brincadeirinha vos agrade :] Que o ano que começa seja de muita luz – só assim pra gente enxergar as coisas boas que merecemos e aquelas que necessitam de uma lustrada. Feliz ano novo, meu povo. Ah, e vou dedicar a postagem de início de ano à Profa. Cida. Se ela tiver lendo isso agora, queria um comment :B

I
¿amor uma hora dessas?

II
- ¿me ama?
- inhame.

III
em Mianmar
‘inda se morre de
saudade.

corpses

2011-12-26T22:04:00.000-08:00

‘poesia é voar fora da asa’
[Manoel de Barros]

Sou da tese de que, nos nossos caminhos, já há tudo que esperamos e merecemos: amor, dinheiro, paz, saúde, sucesso, cerveja, poesia, amigos, família, descanso, trabalho. A nós, só falta luz. Luz pra que a gente veja essas boas coisas todas sem precisar tropeçar. É pensando nisso que fecho o ano cá na versorragia: esperando que 2012 seja uma tempestade de leveza nos corações de quem a busca! Saravá, tudo há-de dar certo.

O poema abaixo é, na verdade, parte integrante de um outro texto longo que ando escrevendo já faz uns dias. Hope you like it J

A postagem desse dia eu dedico a Samara, que já a esperava há um tempo. Voilà!

um corpo funciona mais ou menos da mesma maneira que um poema.
um corpo precisa de água, luz, comida, cama, quintal.
um corpo também requer que uma mão carinho passe sobre si quando em vez.
da mesma forma o poema.
o poema precisa a luz água cama comida quintal.
o carinho, o poema chama.

assim como os corpos, quando nus,
os poemas também se deitam juntos, unos,
atravessados,
esfarelando os suspiros uns aos outros.

os homens bebem dos copos,
os poemas dos corpos,
os corpos dos homens.
a cada verso, um gole.

tal feito o poema,
os corpos se lêem uns aos outros.
se desvendam, se escrevem, se remetem e
sobretudo
se rasgam e se rabiscam. Se rascunham.

poemas lavando pratos,
corpos juntando poeira nas estantes.
poemas pagando contas,
corpos sendo roídos pelas traças.

assim como o corpo,
o poema também tem
prazo de validade:
a eternidade.

a pele

2011-12-16T10:04:00.000-08:00

‘viajar entre pernas e delícias’
[Djavan]

Postagem de aniversário J Eu guardava esse texto para um dia especial que não parecia chegar nunca, até que... chegou! Parabéns pour moi. O dia hoje é só de alegrias!

O texto que segue é fruto de uma provocação daquelas boas. Dia desses, após uma homenagem ao maestro Pedro Santos, o compositor Chico Limeira (sou sósia dele) me deu a cantada: estava com uma melodia pronta pedindo por uma letra. Eu, que sou fã do cabra, senti-me deveras honrado e, me utilizando de um outro poema que andava guardado por aqui, escrevi ‘A Pele’. Vale ressaltar que, ao escrever, pensava na voz de Rinah Souto, essa danada que já há um tempo nos encanta com a voz e com o sorriso. Ainda não tive a sorte de ouvi-la cantar ao vivo essa minh’A Pele, mas um dia eu chego lá. Espero que gostem J

Anoiteceu
Esfriou
Minha vontade despiu-se sem medo
Meu rosto, meu peito
O meu desejo, meu cansaço, minha voz
Tudo é nudez
E eu só te peço que
Fiquemos sós, meu bem

A pele que arrepia
Anseia teu toque
O beijo atravessado
Tem a mesma sorte
Só quero que tu venhas
Vestindo o avesso
Escreve no meu corpo
Desvenda o segredo

Amanheceu
Clareou
O sol insiste em ferver os amantes
Teu beijo ‘inda queima
Esse teu cheiro que incensa os meus lençóis
‘Inda mora em mim
Ficou no meu texto o teu
Beijo feroz, meu bem

A pele que arrepia
Anseia teu toque
O beijo atravessado
Tem a mesma sorte
Só quero que tu venhas
Vestindo o avesso
Escreve no meu corpo
Desvenda o segredo

dueto

2011-12-06T19:34:00.000-08:00

‘eu queria que a mão do amor um dia trançasse os fios do nosso destino!’

[Roque Ferreira, seja com Roberta, seja com Maria]

Haja fôlego pra segurar a onda de tantas conquistas nos últimos dias! A tsunami de boas novas veio tão forte que eu-quase me esqueci da versorragia. Grifo nosso no quase, rs. O texto abaixo – à guisa de soneto, retomando uma forma já antiquada com direito a apêndice e tudo! - veio coroar uma idéia prum projeto próximo que 2012 deve trazer consigo. Bons ventos soprem e sobrem ao ano que se anuncia!

Eu - ‘stou pronto. Ando tonto. Sigo alerta.
Vou louco de deixar a porta aberta
pra ver entrar a sombra do teu beijo.
Nem anjo, nem demônio, nem lampejo
de raio de luar que te anuncie.
Uma brisa sequer que denuncie
uma chegada tua, ‘inda não há.
Por que essa demora de chegar?

Tu - Não tardo, meu amor, juro que não.
Desejo o que não cabe no poema,
só quero o que não cabe na canção,
o que nunca não foi de ninguém tema.
Sigo distante contigo sonhando
com o momento em que me dirás quando.

Eu – Quando.

muito romântico #2

2011-11-20T09:30:00.000-08:00

‘tão bom morrer de amor e continuar a viver’
[Mário Quintana]

uns pés, uns mãos, uns cabeça, uns só coração

Postagem boa, essa, de se redigir! Ontem a noite, no Teatro Santa Roza, a BandaUns fez o show de encerramento da Mostra Estadual de Teatro e Dança. Foi um momento muito belo e especial, repleto de som, poesia e Caê J

Fotos: Pedro Rossi

Antes de cantar ‘Não Identificado’, levei ao mundo o texto abaixo, escrito especialmente para a situação. Espero que gostem!

Se você estivesse aqui, hoje, sentado ao meu lado, eu confessaria na frente de toda essa gente a pior das minhas verdades: nunca me canso de poemas de amor. Você gargalharia alto. Você sempre gargalha alto. Entre sorrisos, me perguntaria porque nunca me canso dos poemas de amor. O amor, você diz, é por si só exaustivo, não precisa que a literatura lhe pise nos ombros. Eu desviaria o olhar por um momento ao fundo da platéia. Depois te encararia e diria: acontece que, para amar, são necessárias duas coisas. A primeira delas é a incerteza. Sem a incerteza, não haveria saudade. Sem saudade, não haveria música. E qual o sentido do amor sem a música? Falo da incerteza que ataca a todos, ao menos uma vez na vida, lá pelas três da manhã. A incerteza do homem de negócios, do vendedor de peixes, do estudante secundarista, da dona de casa, do apresentador de TV. É a incerteza impressa nas canções de Roberto Carlos que a sua vizinha insiste em cantar todo domingo de manhã. A incerteza do sentimento do outro. A segunda delas é a beleza. Ah, a beleza. Não aquela beleza greco-romana, aquela beleza olhai-os-lírios-do-campo, essa beleza não interessa a quase nenhum sentimento. Também não é aquela beleza engarrafada de prateleira de supermercado, a beleza de 1,99 também os interessa pouco. Me refiro a uma beleza mais pé descalço, uma beleza mais cabelo assanhado, mais Gal Costa, mesmo. A beleza vem dar molde ao que não tem nome no amor pelo outro. Por isso que um casal é quase-sempre formado por duas pessoas: numa delas sempre reside uma carga maior de incerteza e na outra uma carga maior de beleza. Não existe o amor perfeito. Não existe em pessoa alguma carga equilibrada de incerteza e beleza. O único ser vivo capaz de segurar essas duas grandes forças é o poema. Assim sendo, meu amor, como eu poderia me cansar deles? Você, nesse momento, seria só espanto. Só olhos arregalados. Depois de respirar profundamente, me indagaria, num misto de pergunta e afirmação: isso aí que você acabou de me dizer, isso aí é um poema de amor. Eu, igualmente surpreso, diria: É? Talvez. Não sei. Acabei de fazer.

abraços, rimas, passos

2011-11-08T09:28:00.000-08:00

‘imerso na melodia cósmica, eu danço a canção do silêncio’
[Bernhard Wosien, em ‘A Canção do Bailarino’]

Mais e mais aqui :)

passos, rimas, abraços

2011-10-18T08:09:00.000-07:00

‘quem não vê bem uma palavra não pode ver bem uma alma’

[Fernando Pessoa]

Tudo começou em 2004, com a primeira vinda de William Valle a João Pessoa para um workshop de danças circulares de fim-de-semana. Tudo começou na década de 1970, quando Bernhard Wosien visitou a comunidade de Findhorn para apresentar seu trabalho de meditação em movimento. Tudo começou no IPEI. Tudo começou no terraço de Déa. Tudo começou no terraço lá de casa. Tudo começou na comunidade de Nazaré. Tudo começou na Escola Aruanda.

Desde 2004 que pratico as danças circulares, tendo iniciado minhas atividades como focalizador imediatamente no ano seguinte. Para aqueles que me conhecem, não é novidade. As Danças Circulares têm um papel importante na minha formação enquanto produtor de arte, professor e ser humano. E é com muito prazer que, nos dias 5 e 6 de Novembro, que estarei em Curitiba, na Escola Move o Mundo, ministrando o workshop ‘Passos, Rimas, Abraços’. Neste trabalho, busco conectar algumas das minhas coreografias (frutos de trabalho e estudo intensos que já somam sete anos) para músicas das mais diversas origens, desde Bach até a canção brasileira, a textos de diversos autores, como Vinícius de Moraes, Jacques Prévert e Manoel de Barros. O objetivo, além de unir em um único trabalho duas expressões humanas de imensurável força e valor, é mostrar que, entre as artes, não há fronteiras: versamos os passos, dançamos os poemas, cantamos os abraços.

Respondo com muito prazer o chamado de meu mestre e retorno a Curitiba com uma felicidade que mal cabe em mim. Feliz também por saber que esse trabalho não tarda a vir para João Pessoa :D Aguardem!

Mais informações sobre o workshop, a Move o Mundo e as Danças Circulares aqui!

notas sobre você [excerpts]

2011-10-09T20:02:00.000-07:00

‘você desenhou becos sem saída no meu corpo’

[Maria José Limeira]

Quando a gente gosta, claramente assume – é festa, é festa, até o sol raiar, né?. ¡Apois!, hoje é dia de festejar :D Segue um trechinho de uma longa carta-presente, eternamente em construção, à guisa de presente.

[...]

Brincar teu corpo feito parque de diversões, entradas grátis.

Ouvir teu olhar gritando pelo meu. Ouvir que gritas. E que é belo de ouvir.

Sentir tuas projeções sobre meu corpo. Fazem cócegas. É bom.

Quase dançar. Quase dormir. Sonhar inteiro.

Mais arrebatador que um beijo, mais verdadeiro que um abraço, mais surpreendente que uma rima.

Sábia da boca que sabe da outra.

Teu sol me amanhecendo, me aurorecendo, desvirginando a madrugada que ainda restava.

Porque era você, tinha de te chamar ‘niño’. Porque era eu, foste ninho, e eu confio.

Existe uma coisa na tua poesia que eu quase não conhecia: ela existe. E o perfume que carregas nos dedos, na pele, na presença, me embriaga ao ponto em que me esqueço de tudo. Não sei mais se sou ou se sou outro eu, mas pouco importa. Essas notas, esses rascunhos, fazem da chegada de você mais documento que qualquer coisa, e por isso fugi delas um tanto. Mas não seria eu se não registrasse que agora já leio meus poemas com uma paz quente reinando na alma. Esses poemas de amor, essas cartas tolas, esses rabiscos todos que eu escrevia como-que pra ninguém, mas que eu escrevia pra você o tempo todo. Ei-los aqui. São nossos.

No meio da pedra, tinha um caminho.

[...]

da beleza ou bilhete

2011-09-20T14:22:00.000-07:00

‘vai tua vida, pássaro contente
vai tua vida, que estarei contigo’
[Vinícius de Moraes]

Estes dias, estive mergulhando nuns rascunhos de idéias antigas, em quase-textos, quase-canções e quase-idéias, e me deparei com este aqui. Fiquei animado, reescrevi algumas vezes e ainda o reescrevo. Penso que, em voz alta, soa melhor. Quem se atreve?

Hoje um passarinho pousou na minha janela. Não que fosse um ato de destaque em relação a outros ou que fosse um passarinho de especial beleza, mas não consigo deixar de pensar que, se estivesses aqui, terias notado. Que um passarinho pousou a nossa janela. Isso porque tinhas-teves-tens uma coisa de notar beleza onde quase-já não há, onde não mais se vê – num olhar, numa janela, ni mim. É porque beleza só há-de fato quando nós a vemos. E é notável que a maioria das pessoas hoje não notaria um passarinho pousado a janela. Um passarinho pousou na minha janela, consigo te ver na mesa de jantar, entre uma garfada e outra, lembrando do fato e exclamando sorridente ‘um passarinho pousou a nossa janela hoje!’. Era de manhã. E ele não cantou. Pousou, espreguiçou as asas, ainda ensaiou encher o peito de ar como quem fosse cantar. Mas não cantou. Voou. Foi-se. Não consigo deixar de pensar que ainda te buscava nos recantos, nas beiradas, nas cortinas da janela. Um passarinho pousou em minha janela hoje e eu não sei mais porque ainda te escrevo.

pour elle

2011-09-04T22:06:00.000-07:00

irmãos-luz

‘please send me a letter
I wish to know things are getting better’
[Caetano Veloso]

Escrevi este texto num momento bem íntimo e familiar, e se o publico hoje cá é porque não poderia deixar de fazê-lo. O sangue que aqui se expressa em maneira-de carta coagula no papel de um jeito diferente, todo especial mais que os outros aqui anteriormente postos. É que minha irmã quem sangrou comigo.

Gabi,
quando Quel veio aqui em casa descrever como seria a vivência de hoje, tive a chance de entrar em contato com idéias e sensações das quais eu andava fugindo. Saber da sua partida e da tsunami de conseqüências que ela trará no dia-a-dia dessa casa me assustava – assustou-assusta, e meu primeiro impulso foi afastar esses pensamentos. No entanto – e você sabe mais do que ninguém – que esse dia-a-dia já não anda tão simples, e ser visitado por lágrimas internas e externas acabou por tornar-se comum. Mas foi assim, quase que me afogando em mim mesmo, nos meus questionamentos, nas minhas mágoas, meus fantasmas, que eu descobri a delícia de ter uma irmã. Ocorre-me agora a imagem da personagem da literatura americana que cresceu ao contrário e que, por um curto período, teve na vida alguém que lhe cuidava, que lhe ouvia. Curioso é que só agora eu me venha a identificar com aquele Benjamim, eu que nasci com as barbas a dar voltas pela casa e só agora venho ensaiando minhas primeiras palavras e ontem mesmo de dei a chance de engatinhar. Você me abriu os braços sem medida num momento em que quem eu menos esperava me virou as costas, deixou-me cair sobre eles e teve a coragem de dizer que tudo ficaria bem, mesmo sem ter total certeza disso. E isso não tem preço. Por isso também resolvi que te privaria da visão das minhas lágrimas. Não era a mim o direito de chorar a tua partida, mas de dar a maior fração de força que eu te pudesse dar, mesmo que fosse pouco, mesmo que significasse chorar por dentro, em silêncio – hoje não dá mais pra esconder, me perdoa.

É com um sorriso no rosto, porém, que eu te vejo crescer. A menina que sempre não foi só menina galga agora patamares que a minha vista curta ainda não alcança. Cresce a cada dia a minha admiração por essa coragem com que você anda encarando tudo isso, talvez também nos poupando das suas lágrimas. Essa coragem que nos dá a nós todos também uma oportunidade boa e bonita de crescer, uma chance rica que não vamos desperdiçar. Obrigado, minha irmã.

nem soneto, nem rima, nem nada

2011-08-15T18:38:00.000-07:00

‘no bucho do analfabeto
letras de macarrão
letras de macarrão fazem poema concreto’
[Chico Buarque]

Eu ‘tava brincando de férias do blogue um pouquinho, mas esse final de semana me falaram tanto sobre ele que eu senti saudade e resolvi postar. Ainda mais hoje, quando ouvi que isto cá que escrevo não é poesia. Bom, um recado: não tenho pretensão de fazer poesia. ‘Escrevo, e pronto. Escrevo porque preciso, preciso porque estou tonto’. Deixo aos críticos literários o ~~maldito~~ estúpido dever de dizer ao mundo o que é poesia. Se eles conseguirem, claro. Espero que gostem. E se não gostarem, bom... continuem falando do blogue por aí afora, que dá um ibope danado!

- gosto de pensar que usar palavras relacionadas à literatura nos textos é um artifício literário válido... no entanto, falar de poesia não me faz poeta. dizer-me poeta em meus textos não me faz poeta. poetas se fazem com outras coisas... como diria Leminski, existem dois tipos deles: os que escrevem e os que lêem. toda palavra aí está por um motivo, por um impacto. feliz de quem lê mais o impacto que a palavra. –

nem verdade ou mentira; sou o fato,
o trato da loucura, sou o medo,
degredo da saudade, sou um feto
num tubo de ensaio, sou sentido

num conto dadaísta. eu sou a rota
que percorres descalço, sou adaga
que enfias no teu peito, sou a puta
que beijas, sou inferno e céu amargo.

não sou luz de estrelas, sou a rima
que buscas sem cessar, eu sou um homem
sentado nas esquinas, sou um ímã

pros teus desejos tolos, sou a Rita
da música do Chico, sou o mote:
nem alegre, nem triste, nem poeta.

soneto a quatro mãos

2011-07-28T12:23:00.000-07:00

Tua memória, pasto de poesia,

tua poesia, pasto dos vulgares,
vão se engastando numa coisa fria
a que tu chamas: vida, e seus pesares.
[Carlos Drummond de Andrade]
Fui pela estrada a rir e a cantar
As contas do meu sonho desfiando...
E a noite e dia, à chuva e ao luar,
Fui sempre caminhando e perguntando...
[Florbela Espanca]
Insiste em quê?Ganhar o quê? De quem?
O meu parceiro...eu vejo que ele tem
um riso silencioso a desenhar-se
[Mario Quintana]
O mar tem fim, o céu talvez o tenha,
Mas não a ânsia de Coisa indefinida
Que o ser indefinida faz tamanha.
[Fernando Pessoa]

Antes eu sofria um bocado pra escrever sonetos. Acho que agora engatei! São um exercício ótimo pra vocabulário, sabe? E esse aqui, especialmente, foi um prazer escrever. Me deparei com um tercetinho cheio de potencial sonetístico no blogue de Candy e, há muito, eu tinha vontade de escrever algo com o danado. Bom, saiu. Espero que gostem! J

A minha teimosia não é prosa,
é poesia!, é caixa de Pandora!
Carrega em si tal mote que a glosa
suspira, embriagada pela aurora

do meu versar; A musa me é senhora,
dona de mim. É rara, é perigosa,
sabe fazer-me mudo e sabe a hora
de me açoitar com pedra, pau & Rosa.

Mas se hoje me aventuro no relevo
incerto do meu texto é porque o pranto
é menor que o desejo; E, feliz, clamo:

Eu não sei escrever, mas eu escrevo.
Não sei como cantar. Contudo, canto.
Nada sei eu do amor, no entanto amo.

para você, meu querido caê

2011-07-19T23:36:00.000-07:00

‘cantar é mover o dom

do fundo de uma paixão’
[Djavan]

uns pés, uns mãos, uns cabeça, uns só coração

No último sábado, 16 de Julho, estive com a BandaUns na ‘Alegria, alegria – Noite a Caetano’, cantando este que é such a referência pra mim e pra tanta gente Brasil afora.

Eu já havia escrito um poema pro Chico, e achei por bem aproveitar essa oportunidade pra escrever um texto pro caê J Esse título – coisa mais fofa, né? - eu tirei d’um álbum que conheci em tão belo momento da minha vida, em tão belo contexto. Li este poema entre uma música e outra lá na Casa de Musicultura. Hope you like it!

não me espanta
a lábia
o labirinto
de quem canta.

não me espanta
o grito
saindo da tua
garganta.

não me espanta
o poema
o sim, o cinema
luzeiro que encanta.

me espantam
as vozes, o prazer
sem explicação
sem por enquanto.

abro a boca
e crio o eco:
‘por ser feliz, por sofrer
por esperar, eu canto.’

immerso

2011-07-11T20:37:00.000-07:00

‘coração de eterno flerte

adoro ver-te’
[Caetano Veloso]

Como inventei de fazer um poema longo, resolvi economizar na apresentação. Este aqui foi e é desafio; Foi e é resposta, e ainda parte de jogo (ou jogo em quatro partes). Espero que agrade! J

I
Il fait froid dans mon coeur.

II
como se fosse sábado, e nem era, fui a teu encontro.
quebrar barreiras, gerar encanto,
sonhar o sonho.
feito poema, tímido, você sorriu
- e eu também.
poesia filosofia academia
a n tro po fag ia dentes-orelha-queixo
brilha nos olhos um calor que se renova
a cada abraço,
a cada beijo,

a cada hora.

III
deitar pra perguntar:
há texto
em nosso silêncio?

IV
não mais dor,
não mais estio.
línguas francesas
que me preencham
o vazio.

astronauta da saudade

2011-07-09T23:57:00.000-07:00

‘a saudade mata a gente’

[http://youtu.be/D-0bqzXVEF4]

Faz uns seis meses que publiquei cá ‘um’ poema a dez mãos, um poema feito de abraços y aperreios. As deusas quem sabem o porquê d’eu haver demorado tanto pra trazer a tona este segundo! Mais uma vez minhas outras cabeças se juntam mais eu pra trazer estes versinhos sobre tema proposto por Candy, retirado d’uma canção bonita do Jorge Mautner. Espero que gostem J

I [Luíza]
vem, menino, e não tarda!
vem logo me dizer da lua
e dos segredos dela!
me diz se ela é de queijo
e se ele é bom.
me diz se a poeira lunar
te faz espirrar!
me diz se quando minguante
tu escorrega e cai
ou se quando nova
tu desaparece com ela!
vem, menino, e não tarda!
vem que o espaço,
meu menino astro,
fica muito melhor
contigo aqui comigo.

II [Matteo]
Quando ficava sem sono sozinho de madrugada, gostava de ir na estante que ficava no quarto e procurar alguma revista interessante da coleção do pai e ficar lendo as matérias. Eram sempre curtas o suficiente para preencher uma noite, eram mais práticas, e sempre aprendia algo de novo. Um dia achou uma Scientific American de algumas décadas atrás, e se divertiu lendo sobre o efeito do movimento da lua nas marés. Ia lendo e olhando pela janela, a cada linha admirando mais aquele buraco branco pregado na noite. Se ela exercia um poder tão grande sobre os oceanos, milhões de toneladas de água, o que fariam com, sei lá, o sangue de uma pessoa? Imagine então se alguém fosse à lua? Alguma reação alquímica com certeza faria no coração alguma mágica descrita quem sabe em alguma parede cheia de hieróglifos de algum templo egípcio construído com a ajuda dos seres cósmicos, que conhecem melhor aqueles lugares. Decidiu ele mesmo ir verificar, escolheu uma noite estrelada, preparou alguns sanduíches, uma garrafinha d’água e foi até a lua, sem avisar a ninguém. Quando chegou lá, a lua já não fazia efeito nenhum, mas a Terra já puxava todo o sangue de seu coração em sua direção, como se fosse uma Meca das hemácias. Descobriu que não era a lua que fazia a mágica, era a distância, que deixava um vazio cardíaco. Terminou o sanduíche e voltou correndo.

III [Gustavo]
me sento numa esquina de lua. ao redor, vê-se estrela nenhuma.
daqui onde me encerrei, vejo o mar que azula o planeta que você me abandonei.
vejo meu país, vejo outros países
vejo as luzes da guanabara, vejo as luzes de paris
vejo as luzes da sua tv transmitindo a novela das oito
vejo a luz dos seus olhos brilhando de sal
pela baboseira televisiva que insiste em imitar a baboseira do vida-a-dia.
Estrela, meu olho me indaga em todas as luas
quem de nós primeiro abandonou o outro.
se fui leviano, foste cadente
nossa terra nos foi frívola, nossa urgência urgente
ai, Estrela, como dói.
lembro d’uma vez, você me perguntou, ‘Mas se flutuam os homens quando na lua
flutuam também seus corações?’,
e eu respondi com um sorriso fluto.
minhas lágrimas cá não flutuam – caem como edifícios, desabam como famílias
o eco de suas pancadas quando tocam o chão
esvazia a humanidade das bandeiras aqui fincadas.
você desliga a tv, Estrela. por quê?
fim de novela, adeus telefenestra sinistra.
você acalenta o próprio sono, como?
a guanabara se apagou
paris se apagou, nosso país se apagou.
brilho só, agora, sobre esta esquina de lua.
a saudade se assenta cá ao meu lado,
fecha os olhos e, sinceramente,
também chora.

IV [Marília]
No espaço sideral
Sonha que aquela estrela é ela
Cadente, de fogo
No calor dos beijos de outrora
Seu satélite natural,
Em meio a tantas Luas.
Desbravando os céus
Lembra do planeta azul
Onde deixou os olhos,
Os abraços, o amor...
Se jogou no espaço
Pisou na Lua
Descobriu Vida em Marte
Tropeçou em outros mundos
Caiu num buraco negro
E se desfez em saudade
Perdido, pelas galáxias
De amor.

V [Candy]
no espaço vazio da solidão
o astronauta da saudade tenta não lembrar
das noites que pareciam eternas,
dos beijos que pareciam promessas,
dos planos que pareciam sem fim.
vai, astronauta, aprende
não adianta sonhar
amor não vive nas nuvens
amor se pisa no chão
que é pra não morrer de ilusão

24 de Junho

2011-06-24T07:25:00.000-07:00

‘foi numa noite igual a esta
que tu me deste o teu coração’
[http://youtu.be/A3Df_soN_O8]

Só uma coisinha pra embalar esse dia de pós-festa... J

quando vem o dia seguinte
e o orvalho de junho belisca as brasas da fogueira
e o último acorde da sanfona se apaga no tempo
e os bêbados se conformam com o fim da festa
e as bandeirinhas tremulam tristes, desbotadas,
e o mistério do chiado da chinela abandona
e o quintal mergulha na quentura do vazio
e o suor da camisa xadrez já secou
e os pés latejam com saudade da quadrilha
e eu procuro o cheiro do milho onde não há
e a pele se arrepia com o sol se impondo aos poucos
e o olhar da minha avó se arretira pra dormir
e o vento já carrega a poeira dos casais pra fora do salão
e o barulho diário, quase julho, quer invadir
e os santos rezam, não mais dançam
e a voz de Luiz Gonzaga já calou no som da casa
e o sal do teu cangote já se apaga em minha boca
e a lembrança do beijo já se quer esvair
e a chuva de São José se transforma de novo em esperança
e o silêncio se faz lembrar existente
e eu observo o mundo acordar para o que existe
e vejo que o mundo chora.

quando chega o dia seguinte é quando
nasci e ontem morri.

des petites chansons pour les quatre saisons

2011-06-15T16:11:00.000-07:00

‘no inverno te proteger

no verão sair pra pescar
no outono te conhecer
primavera poder gostar’
[http://youtu.be/Hrff717FbgU]

Alcançando a mudança de estação aqui por esses lados (calor >>> chuva), escrevi esses tercetitos no ônibus, no celular. Teve quem recebesse-os feito SMS J No mais, é um projeto de qualquer coisa. Espero que gostem – e comentem!

I
o barulho das folhas secas sob os pés
é nada não
- é o outono mastigando nossos passos –

II
o inverno é o freio frio
do trem que nunca atrasa
da estação que nunca acaba.

III
primavera
é Vivaldi
sobre tela

IV
o som da solidão
é a andorinha só
no fim do verão.

13 de Junho

2011-06-12T20:19:00.000-07:00

‘gosto do Pessoa na pessoa’
[Caetano Veloso]

Não consigo nem acreditar que comecei essa postagem citando Caetano e não Pessoa, Fabíola vai me matar!, rs

Hoje é 13 de Junho - pelo menos aqui em casa, não sei o que deu no relógio do Blogspot. Hoje nascia um e nascia mil e nascia vários poetas num só. Hoje é aniversário de Fernando Pessoa. Eu não sou nem lido tanto das pessoas de Pessoa, mas seria impossível crescer onde cresci e falar a língua que falo sem jamais ter ouvido ou lido ‘tudo vale a pena / se a alma não é pequena’ ou ‘o poeta é um fingidor’. Por isso não poderia me escapar de lembrar-lhe nesta data. Fiz um desafio com meu amigo-crítico (às vezes mais amigo, às vezes mais crítico) Matteo, de escrever a Fernando um poema no tempo de quinze minutos. Posto hoje cá o meu.

pus o fingimento de lado. De que me valeria?
este é o dia em que me calo.
se me atrevesse hoje a por um verso que foste
seria nada menos que puro atrevimento
ousadia de quem nada tem a dizer.
a língua é tua, Fernando. Nasce. E fala!

Você pode ler uma série de poemas meus inspirados em Fernando aqui, aqui e aqui e pode ouvir de seus versos na voz de muita gente boa aqui.

tudo sobre ele

2011-06-08T19:22:00.000-07:00

‘o que quer, o que pode essa língua?’
[Caetano Veloso]

Eita, que as minhas postagens tão bissextas... É, c’est la vie des choses. Esse poema é novo, novinho, mas ficou em fermentação por semanas. Por isso que tá assim, enorme!, mas ainda vou dar uma enxugada nele :B Ele faz parte do meu projeto novo... Qualquer dia falo mais deste bendito. Espero que gostem!

- em tempo!: esse aqui é um presente.

I
essa língua ainda é muito pouca pro meu desejo.
uma língua não me basta, nunca me vai bastar:
preciso beijar todas as palavras do mundo.

II
ele é ademais
ele é com certeza
ele é de fato
via de regra ele é
ele é uns
ele é assim assim
há-de
ele é no entanto
e contudo, e todavia
é inclusive
ele é em virtude
ele é?
tim-tim por tim-tim
ele é ninguém
ele é quiçá
antemão ele é
ele é data vênia
mediante
ele é dá-que
é portanto, é afinal
pois
ele é de propósito
ele é contumaz
quanto mais
ele é cujo
ele é &
ele é porquanto
d’outro
ele é as vezes de
ele é ainda por cima
ele é até-que
em suma ele é
ele é sem
ele é com efeito
ele é tampouco
porventura
ele é seu
pois sim
ele é meu
pois não
ele é mais
mas
e
não obstante
ele é sobretudo.

III
ele é muito pouco
pro tamanho da minha
vontade.

Meu eu, Ícaro

2011-05-26T12:32:00.000-07:00

‘o sol pega o trem azul
você na cabeça
o sol na cabeça’
[Clube da Esquina]

Resgate é sempre bom. E importante. O poema que hoje posto está no meu primeiro livro, ‘Cheio de Nova estação’, publicado em 2008 pela CBJE. A publicação veio como um – lindo – presente da minha mãe pelos meus quinze anos.

Encaro esse livro como um importante registro histórico. Explico: comecei a escrevê-lo por volta dos seis anos, e terminei-o entre os dez e os onze. Parei de escrever poesia nesta época, dedicando-me a outras atividades da arte (voltei pros versos em agosto de 2010, hemorragia incontrolável enquanto ainda dura). As ilustrações do livro ficaram a cargo de Vant Vaz, grande amigo e parceiro, fundador da Tribo Éthnos, e a apresentação nas mãos do poeta e ídolo Lau Siqueira. Espero que gostem deste, é o meu preferido do livro! J

Se meu desejo é
voar
que voar seja o desejo
da sonhadora flor presa
ao chão

Se meu desejo é conhecer

o sol
que esse seja o desejo do sol
me conhecer para voarmos
juntos

Que os pássaros
planem
comigo sobre as nuvens
de algodão do
céu

Nas asas de cera
oculto a sabedoria de
voar alto
e o delírio de uma
liberdade

poesia quebrando os muros

2011-05-19T10:33:00.000-07:00

‘todo artista tem que ir aonde o povo está’
[Milton Nascimento]

Essa deve ser a primeira vez que não posto um poema no blog. Não acho que vou me habituar a isso, mas é por uma nobre razão :)

Enquanto escritor, ator/diretor, focalizador de Danças Circulares, metido-a-cantor e consumidor de arte, um dos maiores desafios que vejo para a classe artística é fazer-se ouvir – seja pelo público, seja pelas organizações governamentais. A literatura, num país iletrado, principalmente! Cria-se ao redor daquele que escreve uma espécie de aura inalcançável, fruto de uma cultura elitista que supervaloriza a cultura clássica (as palavras apegadas ao papel) em detrimento da popular (onde a literatura é, originalmente, oral). O bom escritor precisa de isolamento e silêncio pra produzir ou o bom escritor é de uma sapiência inigualável ou o bom escritor não comete erros gramaticais/ortográficos ou whatever. O pior, dos meus dezessete anos de ponto de vista, desses mitos ao redor do bom escritor, é que o bom escritor é uma pessoa de idade avançada! – não que eu tenha comigo a idéia de que sou esses balaios todos na escrita, ‘escrevo porque preciso, preciso porque estou tonto’, mas tem que ser muito preconceituoso pra acreditar num negócio desses. Foi pensando nestas dificuldades que o segmento literário sofre que foi fundado em Janeiro deste 2011 o Núcleo Literário CAIXABAIXA. A convite de Betomenezes, juntei-me ao grupo, que é repleto de talentos em diversos gêneros da escrita. O Núcleo tem como objetivo propagar a existência da nova literatura do nosso estado, além de criar mecanismos para a sua divulgação junto aos órgãos públicos e privados – e, claro, servir de espaço para intercâmbio entre os escritores. So far, so good, a experiência está sendo deliciosa.

E na próxima semana, o CAIXABAIXA sai do mundo virtual para encontrar o povo no seu primeiro evento público oficial: o I SARAU POÉTICO DO CAIXABAIXA, promovido pelo Núcleo em parceria com a Prefeitura Municipal de João Pessoa e a Estação Cabo Branco de Ciência, Cultura & Arte. Será uma maravilhosa oportunidade de conhecer os novos nomes da cena das letras do estado, além de mergulhar na poesia desse povo. Vamos?

Estarão expostos trabalhos de Gustavo Limeira, Betomenezes, Joedson Adriano, Jairo Cézar, Félix Maranganha, Bruno Gaudêncio, Laudelino Menezes, Anna Apolinário, Bruno R. R. Santos, Mirtes Waleska, Raonix, Roberto Denser, Wander Shirukaya, Jô Mendonça Alcoforado, Thiago Lia Fook Braga, Cyelle Carmem e Lau Siqueira.

SERVIÇO
O quê? I SARAU POÉTICO DO NÚCLEO LITERÁRIO CAIXABAIXA
Onde? Salão Panorâmico da Estação Cabo Branco de Ciência, Cultura e Arte
Horário? Das 19h as 22h
Entrada franca.

13 de Maio

2011-05-13T13:15:00.000-07:00

‘ a música dos brancos é negra
a pele dos negros é negra
os dentes dos negros são brancos’
[Adriana Calcanhotto]

‘Dia 13 de maio, em Santo Amaro, na Praça do Mercado, os pretos celebravam – talvez hoje inda o façam – o fim da escravidão, da escravidão’. Eu queria uma postagem que retomasse a mesma intenção daquela do dia 31 de março (lembrar pra não esquecer, esquecer pra não repetir). A questão racial no Brasil é algo muito delicado, e eu não me furtaria de versar sobre ela.

Pensando nas matrizes formadoras do país, segundo Darcy Ribeiro, desde sempre me identifico muito e mais fortemente com a matriz negra. A minha natureza anti-teísta e, no entanto, extremamente espiritual, me impede de institucionalizar qualquer-fé que seja... porém não posso negar os pêlos que se arrepiam em mim quando escuto canções afro-brasileiras – também não posso negar esse meu nariz largo e esses meus cachos no topo da cabeça. Por isso o poema. Por isso, e porque sou brasileiro também.

eu sou
da cor
dos meus versos
- negro, como as palavras
que saem
do meu lápis.
e se hoje
a minha pele
reflete o branco do papel
onde deito o meu poema,
creia:
é um acidente de linguagem.
(a minha cor, meu lápis não nega).

naró

2011-05-08T08:12:00.000-07:00

‘tudo são trechos que escuto, vêm dela

pois minha mãe é minha voz.’
[Caetano Veloso]

Mãe, estou aqui no apartamento dos meus avós. Agora, antes de dormir, que fiquei em dúvida se te tinha dito que viria pra cá ou não. Achei por bem amanhecer com minha avó depois de umas conversas que tive com meu tio... Chego cedo amanhã para almoçarmos juntos (:

Estava aqui pensando sobre a vida, a realidade, a verdade... filosofando, enfim. E me deu uma vontade louca de dizer que te amo. Muito. Sabe, a transitoriedade dessa humana existência da gente não nos consegue dar certeza de nada – nem do que é real! Mas uma coisa eu posso dizer: apesar das divergências, mãe, apesar das dificuldades, não existe circunstância que modifique esse sentimento que eu cultivo por você. Te amo, mesmo quando eu não mereço, eu te amo. Um beijo, boa noite, feliz dia das mães e até amanhã!

- esse é o meu presente pra você, mãe... vai combinar super bem com o perfume e a echarpe colorida (:

minha mãe gerundia as canções.
se é dia ou faça noite,
carregando mundo por sobre as bochechas,
sorri feito rede de punho.

é sempre
é quase
é nunca

acho de minha mãe que me preenche de poesia
feito as dôras e os ivos no quintal.

chico buarque de hollanda

2011-04-30T15:31:00.000-07:00

‘saiba que os poetas, como os cegos,
podem ver na escuridão’
[Chico Buarque/Edu Lobo]

Esse poema é novo, bem novo. Estou trabalhando num novo projeto, poemas que falem de música, da música, dos músicos, enfim... Aos poucos, vocês vão ver coisas novas dele por aqui. Este, em especial, fiz inspirado no retrato que Luyse (que se esconde aqui http://luluyse.blogspot.com/) fez do Chico, é uma ilustração letral para um retrato em branco-e-preto. Perdoem também a distância e as postagens tão fevereiras, é que estou sem internet =x

Enfim, espero que gostem J

você, que é artista, me diga:
qual a cor dos olhos de
chico buarque?
aquela mirada que sustenta
coisa pra desmantelo
matéria de poesia e
punhado de humanidade.

é, pois,
o único poeta que conheço
de não ser feito de palavras, mas
de samba
e de retinas.

encore des paroles

2011-04-22T13:00:00.000-07:00

‘te olho
te guardo
te sigo
te vejo dormir’
[Chico Buarque]

Eita, que fazia um tempo já que eu não dava os versos por aqui. Vortei! :) Dias desses postei cá um texto sobre um poeta dos meus preferidos, meu avô. Hoje, a gente dá continuidade à saga consangüínea pra falar doutro carinho meu, minha avó. Lucinete é luz, e gerundia doçura. Esse texto é das minhas recentes incursões no mundo do não-verso que é verso... Espero que gostem!

eu não vou dizer pra você que eu tive uma infância difícil. é foda ser brasileiro da classe média e dizer que qualquer coisa na vida foi difícil. eu poderia dizer então que a minha infância foi... peculiar? pff! adjetivos pra quê, né?, tem horas que eu não sei nem dizer se eu tive infância ou não. só houve um momento de certeza nessa minha jornada que eu soube ter de fato infância no ar de meu arredor; imagina aí: era eu, assim, menorzinho, barrigudinho, penteadinho, sorrisozinho, no colchãozinho. eu num extremo, minha doce e escorpiana irmã no outro. ao meio, eles. eles seguravam um jeito assim de quem carrega doçura desde sempre. no extremo de lá, meu avô olhava do alto da cama a minha irmã deitada no chão e lhe contava, no seu dialeto novembro, tudo que ela queria ouvir do alto dos seus cabelos loiros. no extremo de cá, éramos minha avó e eu numa batalha épica de canções de um tempo que eu não vivi.
enquanto estávamos acordados, eu e ela, conversando por dentre o escuro, eu via as luzes e as sombras que os carros produziam através da janela, projetando um filme kubrickiano na parede a minha frente, eu descrevia com as palavras que me cabiam todas as imagens que se poderia identificar da retina de um eu pequenininho. até ali, ainda era criança. mas acho que eu gostava mesmo era de ver os olhinhos da minha avó, cheio de histórias ao redor, lentamente fecharem ao som da minha verborragia. hm... e importa?
isso tudo pra dizer uma coisa: espero que ainda haja netos nesse mundo que ponham suas avós a dormir – quando isso acontece é que nascem os anjos.

31 de Março

2011-03-31T11:00:00.000-07:00

‘memória de um tempo onde lutar por seu direito
é um defeito – que mata!’
[na voz de Gonzaguinha e MPB-4]

Tente ver o mundo do ponto de vista de um desaparecido político. Tente ver o mundo do ponto de vista de um torturado. Tente ver o mundo do ponto de vista de alguém que perdeu um pai, um filho, uma mãe, filha, marido, esposa, noivo, namorada, vizinho, amigo, amiga. Tente ver o mundo do ponto de vista de um exilado. Tente ver o mundo do ponto de vista de um estudante preso. Tente ver o mundo do ponto de vista das minorias. Difícil? Houve um tempo em que não se tinha direito a quase nunca. Não se tinha direito à palavra.

(é importante dizer que falar sobre a ditadura nunca é o suficiente – lembrar para não esquecer, esquecer para não repetir).

não tem ponto final.

era pra ser um dia joão goulart.
quando amanheceu, ainda tinha liberdade ali
misturada no orvalho que a aurora ainda podia trazer.
poesia afora,
eles vieram pra me jogar um país
reticências adentro.
foi um dia curioso, esse.
de uma hora pra outra, como?,
já se nem não respirava do mesmo jeito.
- eu fico aqui pensando se era proibido ser poeta –

pois, pois, meus caros...
isso aqui não é um poema, devo informar.
é um apelo, é uma canção de protesto,
isso aqui é uma espécie de punho cerrado no ar
se a gente esquecer,
é capaz de não mais lembrar.

(isso não te assusta?)

a vitória da poesia

2011-03-29T09:57:00.000-07:00

Skena em 2009

Este é um post atípico. Apesar das muitas citações e referências, nunca postei aqui textos que não fossem meus. Da mesma maneira, nunca fiz ‘repostagem’ de poemas cá na Versorragia. Vou quebrar a regra HOJE! Por quê? Queria dividir uma vitória! Dois poemas meus foram selecionados para a oitava edição do festival de Poesia Encenada do SESC-PB, e eu não poderia estar mais feliz :) Participei deste festival como co-autor e ator na edição de 2009 com o grupo Skena de Teatro, sob direção de Flávio Ramos [http://tinyurl.com/6y3ow2o]. É uma honra voltar como autor!

Veja a lista de poemas selecionados [http://linaldoguedes.blog.uol.com.br/]:

PRIMEIRA ELIMINATÓRIA - 06 de Abril
1. Fascinado - Fátima Peixoto (Cabedelo)
2. Cantiga de Roda - Niti Merhej (São Paulo)
3. Gêmeos - Linaldo Guedes
4. Nebulosa -Francisca Vânia Rocha
5. Desencantos Pós Modernos - Bruno Gaudêncio (Campina Grande)
6. Percepção - Cleber Lima
7. Deus - Maria Fernanda Tavares
8. A Garrafa e o Corpo - (ou uma poesia Cabraliana) - Raniere Marques
9. A ta-boka fu-a-deu - Kika Peixoto
10. Romance em feitio de oração para a Senhora dos Navegantes - Astier Basílio
11. Bullying - Ângela Mendes
12. Cortejo - Valberto Cardoso
13. Não desmarque - Luana Feitosa
14. Gramaticalmente Pornográfico - Gustavo Limeira
15. Meu porto seguro - Carlos Lucas Gomes (Cabedelo)
16. Inteira - Manassés Diego
17. Carta ao Navegador- Josinalda Lira

SEGUNDA ELIMINATÓRIA - 07 de Abril
1. Suave - Valmir Neves
2. Se Voce fechar os olhos - Maurício Soares (Bayeux)
3. Quimera - Inácia Rita Barros
4. Anjos Caídos - Hannah Medeiros
5. Corpos Líquidos - Nyka Barros
6. Instinto de Espera - Daniel Porpino
7. Borra - Niti Merhej ( São Paulo)
8. Pátria ao Avesso - Valter Oliverio
9. La Negra - Michel Costa
10. Molduras - Leo Barbosa
11. A árvore bicentenária - Gabriela Arruda
12. Tempo - Jerônimo Vieira
13. Formigas de Asas - Hélder Nóbrega
14. Inspiração - Pertnaz
15. Pedaços - Aparecida Melo
16. Bibliófilo - Gustavo Limeira
17. Ao silêncio do meu amor - Petra Ramalho

Eu e Elba Góes em 'Ensaios Fotográficos'

As eliminatórias ocorrerão no dia 6 e 7 de Abril. No dia 8, a grande final. O poema ‘Gramaticalmente Pornográficos’ será encenado no dia 6 pela atriz Ana Valentim e, no dia 7, a mesma Ana se juntará a Matteo Ciacchi para defender ‘Bibliófilo’. Nos dias 6 e 7 a Cia. Do Tijolo, grupo teatral do Estado de SP, apresentará espetáculos sobre Patativa do Assaré e cordel e, no dia 8, o Grupo Teatrália de Performances Poéticas apresentará o espetáculo ‘Ensaios Fotográficos’, sobre a poesia de Manoel de Barros, com direção minha e de Ana Valentim. Espero poder ver umas carinhas conhecidas por lá apreciando a nova literatura e o teatro do nosso estado e aproveito pra parabenizar todos os aprovados.É tanto nome bom que, se fosse pra fazer destaque, eu faria outra postagem. Quem ganha é a poesia!

VII POESIA ENCENADA
Quando? 6, 7 e 8 de Abril
Onde? Área de Lazer / SESC, Centro - João Pessoa/PB
Horário? a partir das 18h, com exibição de filmes, exposições e as performances concorrentes
Investimento? Gratuitíssimo, basta chegar e se deleitar

- gramaticalmente pornográficos –

lamber-te a língua
tocar-te as vogais, doces ferozes
acariciar-te os sujeitos e os objetos
arranhar com minhas unhas tuas vírgulas e
num átimo de metaforismo
lenta e inevitavelmente
arrancar-te um pleonasmo.

beijar-te os apostos ansiosos
e corrigir-te os erros pornográficos
doce e drummondmente
escrever no teu corpo com o Aurélio em riste
os versos que sexonhei pra nós.

- bibliófilo –

li-o
meus dedos em suas páginas o faziam gemer alto
era como se acariciassem sua alma de um jeito vulgar e belo
o cheiro de livro que dele exalava
era como um milagre obsceno
daqueles milagres urgentes que os anjos performam todo verão
transformando os amantes em personagens shakespearianos.
eu o lia, e era como se ele gritasse alegria em meus ouvidos
e o seu grito era tão suave, tão música, tão lindo
que só a nós fazia sentido – e a ninguém outro importava.
meus olhos passeando por cada letra, desvendando cada verso que nele continha
fazia cócegas no seu ser
e ele riu, e riu, e rio, e ria
a gente se afogando em filosofia, em sol, em poesia.
lia-o, e era como se nunca fosse acabar
vou reler, vou relendo, vou lembrando
deslembrando, construindo, sangrando
entendendo, te chamando, me arvorando.

fantasiei-o de livro porque é o único jeito que aprendi
de carregá-lo dentro de mim.

domingo.

2011-03-21T11:37:00.000-07:00

‘andar à toa é coisa de ave.
meu avô andava à toa.
não prestava pra quase nunca
mas sabia o nome dos ventos
e de todos os assobios para chamar passarinho.
[...]
penso que meu avô era provedor de poesia
assim como as aves e os lírios do campo’
[Manoel de Barros]

Hoje também é dia especial. É dia Internacional da Poesia!, bem o tipo de data de nascer gente importante feito Lau Siqueira e de anteceder aniversário de outras gentes importantes feito Matteo Ciacchi e Mariana Oriá. Falha minha, no entanto, é postar um poema que não fale destas pessoas – perdão por isso. Não, não. Hoje é dia do meu avô.

Paulo Leminski disse uma vez que existem dois tipos de poeta: aqueles que escrevem e aqueles que lêem. Nada mais acertado! Alguém que leu e apreciou poesia a vida toda é menos poeta que contadores de sílabas? Eu vou um pouco além de Leminski, pois conheço três tipos de poeta: aqueles que escrevem, aqueles que lêem e aqueles que são avôs.

Passei o carnaval em sua companhia. Vi seus olhinhos apertados brilhando quando o falei do meu segundo livro. Vi também surpresas nos mesmos olhos diante do que já se estava escrito. Esse poema é para o meu avô, Sálvio, que diz não entender nada de poesia, mesmo achando bonito, e que cria passarinhos soltos no seu apartamento e na sua mente – ele voa fora da asa e é poeta também.

um dia,
um passarinho fez um ninho sobre meu caderno.
pouts, justo nesse caderno onde deito versos!
tranqüilo,
o passarinho aconchegou seu vôo entre
as páginas virgens em branco das minhas palavras.
arrastou sobre as pautas suas asas – literatura potencial -
e preencheu-as, urgente e inevitável, de poesia – finalmente!
causou ciúmes no meu lápis.
foi nesse dia que meus poemas voaram tardes
e cantaram céus azuis.

[insira seu verso aqui]

2011-03-14T10:34:00.000-07:00

‘poesia é voar fora da asa’
[Manoel de Barros]

Não podia haver dia melhor pra trazer à versorragia este poema que me é motivo de tanto orgulho. É, é orgulho a palavra. Porque consegui enfim colocar em palavras uma idéia que há muito eu carregava dentro de mim... e só quem se sabe povoado de idéias entende o prazer de alcançar um poema assim. Hoje é dia da poesia! Celebro assim, então, este feliz dia. Aproveito pra anunciar que, por ora, desisto da idéia de abandonar este sítio – acho que definharia de saudades. E as saudades, como eu disse na carta abaixo, calam as palavras. E isso eu não quero nem pra mim nem pra ninguém. Enfim, espero que gostem J

- este poema está publicado no blog ‘escritos no ônibus’ [http://tinyurl.com/6ezutlu], do caríssimo Jairo Cézar, um colega de CAIXA BAIXA [http://caixabaixa.org/]

sou da tese
que a poesia
é feita dos
espaços que sobram
ao lado dos
versos que o
poeta teimou em
escrever.
por isso vou
fazendo cá neste
papel em branco
versinhos bem curtinhos
- versos morenos belos -
três palavras, só
pra que cada
leitor possa fazer
da sua poesia
o que bem
entender.
- vá com calma,
leitor, você vai
ter que aprender
a ler o
vazio. -

la vérité, tu la sais

2011-03-07T15:54:00.000-08:00

—A mí me basta ser el que soy —dijo Rosas— y no quiero ser otro.
—También las piedras quieren ser piedras para siempre —dijo Quiroga— y durante siglos lo son, hasta que se deshacen en polvo. Yo pensaba como usted cuando entré a la muerte, pero aquí aprendí muchas cosas. Fíjese bien, ya estamos cambiando los dos.
[Jorge Luis Borges, em ‘Diálogo de Muertos’, do livro ‘El Hacedor’]

Eu tenho um livrinho que veio de Buenos Aires pra mim, Matteo quem trouxe. Se chama ‘El Hacedor’, do argentino Jorge Luis Borges. Matteo me superestima, eu creio, me trouxe Borges no idioma original. Não que eu não esteja me divertindo com todos aqueles ys soltos em meio às frases, mas há coisas deste portenho que eu não consigo ler nem em português, tamanha a complexidade dos enredos pra tão pouco juízo que tenho!

Abaixo, vocês lerão uma carta. Pelo menos eu acho que é uma carta. Escrevi-a porque precisava, sem pretensão de postá-la cá, mas acabei por me agradar dela... Espero que gostem também!

- Prometi notícias do meu livro e do futuro deste blog... lá vai: o livro de poemas ‘Versorragia, no início era o verso e do verso fez-se sangue’ está em processo de revisão, e o seu humilde autor em processo de achar uma maneira de publicá-lo (aceitando sugestões). Do blog, devo dizer que terei que me despedir deste endereço. Explico: o livro que publicarei é um registro impresso dos poemas que cá postei com a adição de alguns inéditos. Por que quero manter estes inéditos escondidos – me chamem de orgulhoso – e tenho pouco juízo pra resistir à tentação de postá-los, terei de me despedir. Mas calma!, ainda temos tempo. Juro que não vou deixar de postar assim, de repente... Uma outra novidade boa é que já tenho o projeto para o próximo livro, e isso significa a abertura d’um novo blog J Notícias mais concretas em breve.

Acredito que você já passou por isso, todo mundo passa. Todo mundo tem que passar. É uma merda, mas é verdade. Já nos dizia Bob Dylan, ‘life is hard’. Eu sei, você vai negar, você vai tentar continuar indo em frente como se nada não se passasse dentro de você. Isso também é uma merda, e também é uma verdade. Teve um francês que disse que quanto mais conhecia os humanos, mais amava os cães. Em francês, essa frase fica de uma elegância que você não calcula, mas a questão não é essa. Quanto mais humano eu sou, mais cão eu sou. Complicado, né? Uma merda. Uma verdade. Você vai tentar dormir, você vai tentar dormir e não sonhar, você vai tentar dormir e não sonhar e acordar, você vai tentar dormir e não sonhar e acordar e não chorar. Você vai tentar fazer com que seu travesseiro esconda as lágrimas. Você vai fingir que ele nunca existiu. Você vai fingir que nunca existiu. Tudo isso só pra que você ainda consiga escrever como antes, quando você fazia dele sua musa, sua fonte inesgotável de inspiração e transpiração. Quanto mais você tenta fazê-lo menos inspiração e mais esquecimento, mais profundamente ele lhe penetra a mente, a alma, as palavras. Ele faz isso de uma maneira tão calma e natural que você quase acredita que nunca vai ter fim, quase acredita que vai se acostumar com a dor. Logo você, que sempre falou que só se acostumam com a dor os mortos, vivos são outras palavras. Você, não. Você não sentia dor. Você inventava a dor, você lambia a dor, você ria da dor, senti-la jamais. Você vai tentar conhecer outros eles, você vai tentar se apaixonar novamente. Você vai quebrar a cara. Você vai se decepcionar consigo mesmo. Você vai escrever 1 romance e vai rasgá-lo. Você vai escrever 5 ensaios acadêmicos e vai queimá-los. Você vai escrever 2 raicais e vai guardá-los na carteira. Você vai tomar todas numa festa qualquer e vomitar na frente da sua mãe. Você vai esquecer tudo que ainda não viveu e escrever outro livro para queimar. Você nunca mais será o mesmo. Você vai se martirizar todas as noites porque não consegue mais escrever como antes. Você vai querer o antes. Você vai louvar o antes. Você vai sofrer ao ponto de esquecer como chegou naquele ponto. Você vai cometer erros de concordância e de regência verbal e vai xingar Deus por isso. Sua avó vai fazer você pedir desculpas a Deus e você vai pedir. Você vai pensar consigo mesmo se Deus mora longe o suficiente de você pra que você não o vá visitar e dar-lhe as boas porradas que ele merece, e vai chegar a conclusão de que sim. Você vai fumar Carlton com um amigo na esquina. Você vai sentir o gosto dele no cigarro, nos livros, em Deus, na pornografia que você insiste em assistir, nos poemas que você queimou e nos poemas que você guardou. Você vai querer escrever uma carta pra ele. Você vai resolver que vai escrever a carta, abrir a caneta, encarar o papel com o lápis e os olhos e fazer seqüências de disputas de jogo-da-velha consigo mesmo. Você vai ficar competitivo consigo mesmo. Você vai vê-lo nos papéis em branco. Você vai ouvir o sotaque dele quando alguém falar inglês perto de você, e você também vai chorar muito quando ouvir ‘aquela canção’ do Roberto, não adianta fugir. Você vai comprar um chicote para se punir por cada poema não escrito, por cada palavra não dita, por cada beijo não dado, por caba beijo desdado, por cada saudade. É a verdade, meu caro, você sente saudades dele. E a saudade deixa nossas palavras bem caladinhas. Eu sei, eu sei. Como? Eu sei. Eu sou você.

dois recados ou prosaico #1

2011-03-02T09:06:00.000-08:00

‘quem não vê bem uma palavra não pode ver bem uma alma’

[Fernando Pessoa]

Horas, dias, semanas, meses, anos, pelo menos uma década que eu tento me aventurar no universo da prosa de maneira que me satisfaça. Já tentei contos e até um romance que não tinha fim e me tirava o sono – acabei deixando pra trás. Muita insistência das musas e recentes leituras - e um caderninho vindo de Lisboa pra mim - me inspiraram em algumas incursões nesta área literária que me ainda é uma completa estranha. Espero que gostem! J

- De antemão, quero anunciar que as postagens nesse sítio já estão de dias contados... em breve, mais informações.

I
poucas coisas me preenchem mais do que manusear livros. acarinhá-los a capa, a folha de rosto... quando se trata d’um livro de poesia, ir pelas páginas como que perdido, esperando que um verso me chame. quando se trata d’um romance, ir brincando de pescar os nomes das personagens e de imaginar o fim e o começo das estórias, sem que me seja necessário lê-las. para se aproveitar de maneira satisfatória dos livros, não se faz necessário lê-los, não. basta acarinhá-los; eles retribuirão, satisfeitos.

II
palavras me ardem. veio perguntar-me se palavra tal existia. respondi-lhe: ‘ora, mas se a podes falar, bem provável que exista, não? as palavras existem porque a falamos, tal como as idéias existem porque as pensamos, os sonhos existem como sonhamos... a matéria prima da palavra é a fala’. a cara feia mostrava um não-convencimento. disse: ‘me referia ao sentido formal, se consta esta determinada nos dicionários’. condenei ao fim o infrutífero diálogo com o argumento de que ‘palavras dicionarizadas tendem a não existir’.

de conversa em conversa

2011-02-20T18:02:00.000-08:00

‘o seu amor

ame-o e deixe-o ser o que ele é’
[Gilberto Gil, nas gargantas dos Doces Bárbaros - http://tinyurl.com/cqcbl7]

Este poema foi uma das mais fantásticas experiências dos últimos tempos. Foi escrito a quatro mãos com a caríssima Larissa Lopes, uma querida minha que facilmente se encontra na foto que ilustra o último poema que postei, ‘quiosque tropical’. Foi num diálogo comum, desses que todos temos quando online, que sangramos um poema essencialmente orgânico. Foi o último que adicionei ao livro, inclusive (daqui a algumas postagens tenho que falar mais desse danado desse livro, não posso esquecer). No mais, espero que gostem J

I say: poizé, faltam dois poemas pro livro ficar pronto, justamente dois poemas de amor e eu simplesmente não acho minha inspiração em canto NINHUM
she says: é a primeira vez que tu ama alguém? de verdade?

I say: não, não é.

she says: como tu esqueceu o outro? me diz pelo amor L

I say: sou da tese que o amor não tem começo nem fim... 'nada se perde, nada se cria, tudo se transforma', o amor é tátil, pô, não é feito de sonhos, ele existe e toma outras formas ao longo do tempo... toma forma de amizade, de carinho, de raiva... mil formas! mas continua sendo amor

she says: entao, se a gente perde alguem, ou se decepciona... a gente faz o que pra transformar o amor em outra coisa?

I say: a gente? a gente não faz nada. o amor tem pernas, braços, cabeça, tronco, vaidade e vontade próprias, ele muda quando quer. somos agentes passivos nesse jogo.

she says: tou ficando preocupada já

I say: fique não, fique não. o amor, se bem cuidado, fica assim repleto de humanidades. ele vai compreender quando você precisar que ele mude - e vai mudar.

she says: ai... queria nao amar

I say: você não tem essa escolha, ninguém tem. o amor que escolhe a nós. ele é meio sacana, né?

she says: É

I say: mas é um sofrimento que até vale a pena... faz a gente pensar que está vivo. se não amamos, estamos mortos.

she says: pronto, pf

I say: melhor amar e sofrer, não? o maior risco que você corre é de achar a felicidade dobrando a esquina.

she says: e se sua felicidade e sua paz fugir de voce?

I say: não fogem

she says: claro que fogem

I say: elas também tem pernas próprias, mas dependem de nós pra que a gente escreva poemas e elas se sintam vivas - amar está para nós assim como os poemas para a paz e a felicidade -

she says: eu sinto o amor e acabo de perder a minha paz, minha felicidade é masoquista. eu tenho jeito?

I say: sorte nossa que elas também mudam de forma com o tempo

she says: meu tempo ta se passando com lagrimas e vômitos. vai mudar de forma, mesmo e de estado fisico, vai virar pedra

I say: o tempo também muda de forma, a medida que enlarguece... mas sabe que

você tem um papel importante nisso, né? você tem que estar aberta pro mundo pra poder sensibilizar esses agentes todos – paz, felicidade, amor, tempo...

she says: eu nao quero mais me abrir! porra, vou ter que passar mais uns 3 anos pra me acostumar com tudo de novo...

I say: pra quê a pressa? pode se abrir a hora que quiser... mas como diria aquela canção lá

da novela das seis, 'não se iluda, que nada muda se você não mudar'

she says: preciso sair daqui =/ hoje o dia ta foda =[ beijo, gostei dessa conversa, viu? :*

I say: certo, vá lá! :* ah, eu gostei também, acho que vai virar poema! hehe, beijo, beijo

quiosque tropical ou my warm gun

2011-02-15T18:39:00.000-08:00

'não há outra saída

senão ser feliz’
[Adeildo Vieira]

Meu segundo livro de poesia – um registro impresso do que cá foi sangrado plus alguns inéditos – está quase saindo do forno, e dediquei uma porção dele a poemas de amor. Senti, pois, uma necessidade de expressar este meu amor pelos irmãos que escolhi ter, uns que, carinhosamente, chamo de meu povo. Daí, escrevi este. Tem gosto de tanta gente (!), e tenho certeza que vou arrancar uns bons sorrisos com estes versinhos moreninhos J Espero que gostem!

- pro meu povo -

ir à praia,
achar um bar.
sentar,
pedir uma cerveja,
sorrir pro garçom. beber e
bailar os olhos e
sorrir pra você.
pôr devagar os pés na areia,
achar um motivo pra rir dos pés na areia,
pedir uma outra cerveja e
sorrir pra mim.
cantar Caetano,
cantar um amor Bethânia,
sentir sede de beijos e
mergulhar no horizonte que se esconde atrás do mar.
lentamente esfregar meus dedos nos teus,
pedir mais uma cerveja,
pensar como a noite vai ser boa e
beber,
lembrar dos amigos, dos livros, dos filmes,
da gente.
pensar como o dia de amanhã poderia ser o melhor de todos se hoje jamais tivesse existido,
pedir qualquer coisa pra comer,
comer e
pedir outra cerveja,
rir do teu nariz, do meu nariz
lamber-te a língua.
beber,
cantar aqueles sambas batucando no canto da mesa
te repreender por fumar.
- te repreender por fumar? -
te chamar pra ir embora,
deixar você pensar que me convenceu a ficar e
pedir só mais uma cerveja,
tomá-la.
te ouvir me chamando pra ir embora,
me rir de você por dentro e
ir pra casa.

tá vendo como é fácil ser feliz?

versorragia

2011-02-08T13:36:00.000-08:00

‘primeiro não havia nada

nem gente nem parafuso
o céu era então confuso
e não havia nada – yeah!’
[Caetano Veloso com os Doces Bárbaros - http://tinyurl.com/5sasxan]

Recebi ~~a incumbência~~ o desafio de escrever um poema me valendo do título e subtítulo deste blog. Gostei. E fiquei impressionado de não ter pensado em fazê-lo antes! Acho que ainda vou escrever algo me utilizando destas nomenclaturas, mas é o que tem pra hoje. Espero que gostem! J

no início, era o verso.
rastejava o verso sobre o chão que não se via
- que, porque não se via, não se existia -
ralando cada palavra nele contida nas impurezas que não se viam
que não existiam
mas que se sentiam.
as palavras, já imundas e cansadas de tanta não existência,
inventaram Deus.
veio Deus e soprou-lhas um chão sobre o qual podiam pisar
um céu no qual podiam voar
e, claro!, árvores cujos frutos não podiam comer
- pobres palavras...
os sapos, o sol, as águas, estes vieram depois.
as palavras se divertiam por aí, inventando mundo
mas ainda lhes faltava algo:
as palavras amolaram o fio do verso e
cuidadosamente
sangraram de si mesmas as metáforas de que eram feitas.
pulsavam-lhes as rimas escarlates
pulsavam-lhes a métrica azul
e do verso fez-se sangue.
- às palavras faltava vida!
e Deus, velho, gordo e solitário,
no topo de suas árvores proibidas,
assistia excitado todas aquelas invencionices.
Ele pensou afinal que, por detrás das palavras,
elas realmente poderiam significar alguma coisa.
viu dali as palavras inventarem a metalinguagem
e o pôr-do-sol.

bibliófilo

2011-02-02T09:27:00.000-08:00

‘os livros são objetos transcendentes
nós podemos amá-los do amor tátil
que votamos aos maços de cigarro’
[Caetano Veloso]

Esse poema é de 2010, mas só agora ele me bateu a porta, exigindo ser postado. Tenho por ele um especial carinho – transformar quem se ama em algo que também se ama foi uma grande vitória deste alguémlírico. Os livros aqui em casa podem ser bem humanos, na mesma medida que cada vez mais se encontram romances, versos e receitas culinárias entre as capas das pessoas. Espero que gostem J

li-o
meus dedos em suas páginas o faziam gemer alto
era como se acariciassem sua alma de um jeito vulgar e belo
o cheiro de livro que dele exalava
era como um milagre obsceno
daqueles milagres urgentes que os anjos performam todo verão
transformando os amantes em personagens shakespearianos.
eu o lia, e era como se ele gritasse alegria em meus ouvidos
e o seu grito era tão suave, tão música, tão lindo
que só a nós fazia sentido – e a ninguém outro importava.
meus olhos passeando por cada letra, desvendando cada verso que nele continha
fazia cócegas no seu ser
e ele riu, e riu, e rio, e ria
a gente se afogando em filosofia, em sol, em poesia.
lia-o, e era como se nunca fosse acabar
vou reler, vou relendo, vou lembrando
deslembrando, construindo, sangrando
entendendo, te chamando, me arvorando.

fantasiei-o de livro porque é o único jeito que aprendi
de carregá-lo dentro de mim.

o homem que comia metáforas

2011-01-24T18:42:00.000-08:00

‘tentei uma aventura lingüística’

[Manoel de Barros]

E consegui! Há uns dois meses atrás, cutuquei com vara curta estes que são os braços dos meus abraços para que fizéssemos um poema a dez mãos. Somos Gustavo Limeira, Matteo Ciacchi, Marília Carolina, Candy Ferraz e Luíza Paiva. Minha idéia foi propor um tema-título-mote a mais quatro arquitetos de palavras e montar um poema em cinco partes, cada uma sendo ~~o ponto de vista~~ a sensação que este resolveu imprimir em versos. Em cada parte, vai o link do blog do respectivo poeta/escritor/vagabundo. Espero que gostem – e que façam pressão em Matteo para que ele retome os blogs em que costumava escrever! J

I [Marília]

O homem que comia metáforas

Era só sensações

Conquistava suas terras

Entrava e saía

Não dava satisfações

Ia embora levando em si

Toda a sentimentalidade que lhe fosse oferecida

Era tão altivo

Tinha nos olhos a pretensão

Nas mãos a bravura

No peito a coragem

E ia desgarrado, sempre em frente

Mas deixou que a tempestade

Levasse embora seu coração

E navegava num mar de lágrimas

Derramadas sobre o amor

Que escapava por seus poros

Esburacados pela dor navegável

Do sofrimento de ser barco

Flutuante em meio a chuva

E agora é só partida

Embarcado e sempre em frente

Na direção do infinito

http://umaideiaideal.blogspot.com/

II [Candy]

o homem comia metáforas para não viver são
o homem comia metáforas para viver sendo
sendo moço que pisa na lua
sendo lua que pisa no chão
engolia frases inteiras
e ainda pedia sobremesa
o homem comia metáforas para digerir a solidão

http://essebandidocorazon.blogspot.com/

III [Matteo]

O Gargantua, por dentro era um abismo famélico

Buraco negro ansiando por ter alguma corzinha

E nessa fome anêmica achou estranhas cerejas de um bolo terminado.

Gargantua, leão aos cristões, foi enchendo o abismo

Como um coveiro selando existências.

Tridente na mão esquerda, cimitarra na direita

Um escudo sobre a mesa, e uma pá para a sobremesa

Começou pelo abismo, e ficou só a fome,

Mas por bem pouquinho tempo.

Continuou com o buraco negro, e ficou um estômago

Bem rosadinho e saudável.

Catou as cerejinhas e ficaram metáforas.

Depois de algumas mordidas, o escudo virou pirex

Tridente se rebaixou a garfo, a cimitarra uma faquinha daquelas de manteiga

A pá virou uma colher, e nem era de sopa

Comeu as metáforas todinhas, olhou pro lado

E tava naquela de sempre

Morgado

http://quempeidamos.blogspot.com/

IV [Luíza]

Em um dia gelo de tristeza,
Encontrei um homem triste azul,
azul de fome. Acanhada,
mas empática, a ele perguntei:
- Perdoa-me a talvez indiscrição,
mas vejo no senhor uma fome,
e que não é de comida. –
Antes que eu pudesse algo mais dizer,
o homem, azul nostálgico, suspirou,
e me disse:
- Moça, a fome que vês está nos
meus olhos, no coração.
Bem queria eu um ardoroso e quente
vermelho, o ardor do amor. Moça,
em ver-te, lembrei-me duma outra
que certa amarela sem-graça tarde
perguntou-me do que eu sentia fome.
Mas a tola, tão cega, não foi certeira
como os teus olhos. Não soube ver
a fome que me tanto desnutria, que
tanto me molestava os sentidos.
Depois desta tarde, nunca mais comi
nada além da minha própria fome.

http://ithasnotitle.blogspot.com/

V [Gustavo]

cruas
geladas
fervendo
mal-passadas, faz favor
frescas
maduras
verdes
podres
no ponto!
bem-passadas, quase queimadas
queimadas, mesmo
em fatias
de bolo, com a mão
sem as mãos
com os olhos
com água, com pinga
com cerveja
descascadas
com semente, sem semente, som semente
com café e bolinhos
café com pão
bolacha, sim
no chão, no chão
na mesa, não
pouco açúcar, por favor
sal a gosto
em outubro, em dezembro
com guaraná
com cuba-libre, com Fidel,
à grega, à moda da casa
do jeitinho do chef
requentadas no microondas
pré-fritas
entupidoras de artérias
diestéticas, light, insight
com chá-mate.
com ki-suki, claro
das de lamber o beiço
com gosto de repolho ou de brócolis
defumadas, fumadas e embriagadas.

comia metáforas
e gozava.

http://versorragia.blogspot.com

ora pro nobis ou à quoi ça sert #3

2011-01-18T15:25:00.000-08:00

‘Aime-moi

Ne cherche pas plus loin
Surtout ne pense à rien
Aime-moi...’
[Henri Salvador - http://tinyurl.com/6ykhpo3]

Chegou a hora de fechar minha série, ‘à quoi ça sert’, que comecei mês passado [http://tinyurl.com/2uwyus4]. A pergunta, como muitas que pululam nas mentes humanas, continua sem resposta. Os versos aí estão, só pra endossar o sabor doce da dúvida. Espero que gostem! J

quero estudar teu corpo, cada centímetro
cada porto, cada pêlo, cada beijo e cada sonho que porventura nele carregues
quero meus dedos correndo nos teus cabelos, nos teus textos
as metáforas das minhas unhas cravando nas tuas costas, no teu peito
só pra sentir o arrepio de janelas fechadas
o vento cantando lá fora, a gente cantando lá dentro.
as vestes, as vertigens aos pés, aos pés da cama, ao rés do mundo.
e só enfim dormirei sossegado, esgotado, do teu lado.
respirando juntos
graves, como convém a um deus e a um demônio,
amém.

de um profundo

2011-01-14T11:55:00.000-08:00

'Behind joy and laughter there may be a temperament, coarse, hard and callous. But behind sorrow there is always sorrow. Pain, unlike pleasure, wears no mask.’

[Oscar Wilde]

Saudade é uma palavra intrigante, não? Sempre figurando entre as dez mais difíceis de se traduzir, é algo bem próprio da nossa língua. E como eu já andava escrevendo sobre um vizinho seu, o amor, aproveitei-me de umas conversas recentes [de saudades e saudadinhas], do ‘de profundis’ do Wilde, da poesia de Manoel de Barros e, mais profundamente, d’uma canção do Caetano, ‘Peter Gast’. Quem tiver a chance de ler um pouco sobre essa canção, não a perca, é no mínimo fascinante. Enfim, espero que gostem J

lembro-me bem do que dizia aquele filósofo esquisito cujo nome esqueci
quando vinha tomar café e passar tardes fingindo de companhia nos meus pensamentos.
ele dizia assim:
não me invente de sair por aí emanoelando palavras, rapaz!
a cada palavra deu-se um pôr-de-som, que deve ser respeitado.
assim como as pessoas prezam por suas próprias madrugadas,
quem pode passar a vida a admirar as palavras e seus sons
deve desenhar nos olhos o apreço de seus pôres.
- mas como assim?, eu perguntava, porque toda a vida me fantasiei de perguntas.
o filósofo tinha paciência para explicações, só não para pessoas. e explicava.
a palavra aplauso, por exemplo. a palavra aplauso rebomba nos lábios,
é estridente desde sua intenção.
aplauso tem hora e lugar, o filósofo dizia, mas rebomba sempre, desde a alma da palma.
e pra cada palavra que eu me arvorasse de perguntar, o filósofo me apontava seu pôr-de-som.
a palavra canção, que se põe na garganta dos baianos
a palavra mulher, que se põe na boca dos que amam
a palavra justiça, que se põe no olho dos que não vêem
- e a palavra saudade?
saudade é uma palavra rasteira, ele disse.
é rasteira e padece de não ter os pés no chão.
o filósofo disse que não tratava desta palavra, pois que mal lidava com silêncios.
o pôr-de-som desta palavra era a saudade dele mesmo.
a saudade medieva os pôres-de-som.
a palavra aumentativa a dor dos homens.

o filósofo nunca mais voltou.

fotografei o sobre

2011-01-10T17:18:00.000-08:00

‘então quer dizer que o amor é mesmo sem caráter?
sim – sim – sim
tem que ser assim’
[Tom Zé]

Até tuitei hoje que devo estar doente de poesia [http://tinyurl.com/45qbzfh]. Uns acham que sim [http://tinyurl.com/4csnag3], outros que não [http://tinyurl.com/477a6dh], e cada um tem seus motivos e argumentos. Como eu disse logo em seguida, é uma dessas doenças gravíssimas que a gente escolhe não tratar [http://tinyurl.com/4gjwsxt]. Esse poema é de hoje!, e sangrei-o logo depois de assistir ‘Só dez por cento é mentira’, uma desbiografia cinematográfica do meu broder Manoel de Barros [http://tinyurl.com/4wavvh3], e o título que dei a ele vem de um poema deste pantaneiro, chamado ‘O Fotógrafo’. Vou parar de pôr mil links e ir logo pro poema, né? Espero que gostem.

não é sobre amor, é sobre pessoas.

uma das coisas que mais odeio nesse tipinho, pessoas,
é essa mania de inviabilizar o amor.
explico:
não precisei ler camões, são paulo, shakespeare
nem vinícius de moraes, muito menos drummond
pra chegar ao amor.
- li foi muito manoel de barros, que é pra desentender, pra deschegar -
e essas pessoinhas, ah!, esculpindo um ideal com toneladas de adjetivos
impossível, perfeito, ardente, cor-de-rosa-e-verde-e-rosa.
bah!
amar é como desconstruir o pré-fabricado pra artesanar sua propritude.
é pra gritar na noite, correr no sonho, deitar no verso e transar sobre as estrelas.
chega de tanto melindre, chega de tanta purice no lirismo.
lirismo tem que ser sujo de humanidade
e humanidade tem que ser suja de palavras.
por tanto, monsieur, não me venha com queijo e goiabada
pois que é hora já de uma lapada de cachaça.

não é sobre pessoas, é sobre amor.

fala de faca ou à quoi ça sert #2

2011-01-04T14:17:00.000-08:00

“L’amour est un oiseau rebelle

que nul ne peut apprivoiser
et c’est bien en vain qu’on l’appelle
s’il lui convient de refuser”

[Georges Bizet - http://tinyurl.com/67pd9o]

Comentei um tempo desses da capacidade da língua francesa de tornar tudo um pouco mais... agradável ao ouvido. Não sei se são os elles ou os erres ou a beleza da poesia, mesmo, mas ela chega a ser quase tão bonita quanto o nosso brasileiro (é, essa língua que a gente fala). Por isso que venho escolhendo canções em francês pra introduzir os poemas desta minha ‘série’ [http://tinyurl.com/2uwyus4]. O título, ‘fala de faca’, vem dos versos de uma canção de Pedro Osmar, ‘Serrote’. Espero que gostem! J

o amor é navalha cega, enferrujada
rima ultrapassada
adentra o coração macio e o coração bruto
sem poesia, sem discrição
prosa caótica, e os versos jorrando das artérias
adentra o corpo dos justos, dos injustos
sem cerimônias, sem meias palavras
baile de barro, a bacante, o redemoinho
adentra a alma dos homens
sem nexo, sem conserto
já quaisquer coisas loucas dentro que não havia
a alma é um sertão, a alma é o mundo.

três hi-caos

2011-01-01T12:03:00.000-08:00

‘Nos dias quotidianos

É que se passam
Os anos’
[Millôr Fernandes]

Tudo novo, de novo. Queridos & queridas & possíveis leitores, quis saudar o 1º de Janeiro com uma postagem que renovasse uma vibe de 2010, os haikais [http://tinyurl.com/2eqljfe]. Sempre me encantou esta forma minimalista e tão carregada de significado de fazer poesia, salvem os japoneses!, e me aventurei novamente a sangrar um pouquinho do que me vem passando nas veias dentro desta perspectiva. Espero que gostem!
Ah, um feliz ano novo. From the bottom of my heart, espero que o 2011 de vocês traga o melhor que poderia trazer. E muita poesia, sim, que a gente vai levando o resto.

e foi tudo tão rápido
que quando havíamos acabado
meu beijo ainda escorria da tua boca.

II
brincando de paixão nos teus cabelos
encontro mil nós, mil rimas e enredos
e entendo que poesia é isso mesmo.

III
assobio o teu nome pela estrada
nem a lua, nem o vento, nem a estrela
só a saudade pra varar a madrugada.

guardador de abismos ou à quoi ça sert #1

2010-12-28T16:47:00.000-08:00

Moi, j'ai entendu dire

Que l'amour fait souffrir,
Que l'amour fait pleurer,
A quoi ça sert d'aimer?
[na voz de Edith Piaf & Theo Sarapo - http://tinyurl.com/67xsv6]

Não necessariamente emergindo da minha incursão pelos metalingüismos – um universo dentro de si mesmo - e retomando uma vibe manoelesca, sangrei este dia desses. É qualquer coisa de fato universal, pois que não há pergunta mais comum a tudo que vive sobre este planetinha e mais sem resposta do que esta: pra que serve o amor?, de que nos serve amar? Sem pretensões, caríssimos & caríssimas. Sou tão vagabundo quanto el corazón de nosotros. E o retrato é esse aí, amém.

como haveremos, eu e você apenas, de explicar aos homens
que o amor é coisa que não se explica?
o amor não cabe na cabeça de pessoas que pensam grande.
é sentimento de nobreza bissexta, o amor.
lhe agrada tomar café mornal em tardes de domingo
e sentar no chão como uma criança.
o amor gosta de dançar, e dança. é jorge, é louco, é chico.
e nós, eu e você apenas, fantasmas comuns,
cá tentando explicar o que não se explica.
sou um homem comum, sou um, e não me explico.
o amor é para as pessoas que pensam pequeno ou que não pensam, entendam.
acabam-se as leis, acabam-se as brigas e o dinheiro, acaba-se a religião
acaba-se este mundo, acabam-se os outros mundos, acabam-se os mudos
mas o amor ainda estará no meu terraço, sentado ao meu lado,
conversando sobre o calor do verão ou cantando um caetano qualquer.
o amor é primo-irmão das borras, dos ciscos e das latas. é mais um pobre-diabo.
é um guardador de abismos.
toco-lhe a mão, quente e suave, e ele sorri porque o instante existe.
sorri como se não houvesse amanhã.
ele é todo coração, e me fala quase sonhando: ‘me escreva um poema,
me escreva um poema como quem desenha um carneiro a um príncipe’.
eu e você apenas, choramos porque é finda a tarde.

carona

2010-12-23T20:20:00.000-08:00

‘quem quer?

pegar buzão lotado todo dia
quem quer?
viver andando a pé pra todo lado
quem quer?’
[Sacal - http://tinyurl.com/38ga8qg]

Misturando vibes nesse post: uma, que é muito íntima, é uma vibe meio que metalingüística. Primeiro vem ‘o poeta’, agora vem ‘o poema’. Outra, não tão íntima quanto a primeira, seria uma temática mais urbana. Não sou destes urbanismos todos, quem me lê facilmente nota – mas desta vez me entreguei. Mais gostoso ainda foi me entregar a um urbefeeling que me é bem próprio, o dessa ~~vila~~ capital Parahyba. Enfim, espero que gostem. E comentem.

passeava caetânico ao largo das palavras
quando o avistei.
estava lá, parado na parada,
cansado e suado.
encostei e fiz-lhe a oferta.
o poema sorriu, tímido. esperava um ônibus há meia hora.
aceitou. hesitou a princípio, meio vinicínico, meio drummôndico,
mas aceitou.
conversávamos miudezas no trajeto
e questionei-lhe das minhas limeirices.
sentenciou-me:
“dejetos d’adjetivos!
rosas são rosas, violetas são violetas.
porra!”
sorri, tímido.
deixei-o na vara de ouro, ao fim da tarde,
e sangrei-o pelo resto de minha vida.

Créditos:
Pixação - Ø
Fotografia - Matteo Ciacchi - http://www.flickr.com/photos/mciacchi/

Música - 'Castelo de Pedra', Burro Morto - http://www.myspace.com/burromorto
Clipe - Pablo Maia/Direção - http://tinyurl.com/3xr2b93

des larmes

2010-12-21T16:27:00.000-08:00

‘bom dia, tristeza
que tarde, tristeza
você veio hoje me ver’
[Vinícius de Moraes]

Sangrar este poema foi uma das coisas mais difíceis das últimas semanas. Vejam vocês que eu estava agarrado com Dorian Gray, do Oscar Wilde, tentando dormir, quando tive a primeira idéia [‘foi a primeira iluminura’]. Liguei o computador desesperado e sai escrevendo feito um louco. E, feito um louco, fechei o maldito Word sem salvar [até me saí com esta pérola http://tinyurl.com/2u6hzff]. Fiquei cozinhando a idéia por horas até conseguir dormir, puto comigo mesmo. Quem me consolou foi Mané de Barros, que diz que a poesia é um fenômeno de palavras, e não de idéias. E quis esquecer da idéia.
Foi después, em companhia de queridos & queridas e ao som de cantos tristes, que ele me veio. E veio naturalmente, viu, cada palavra e cada caetaneidade – dessas que me são próprias. Espero que gostem!

leve, leve
átimo de vida, arroubo de sal
gosto de mar, gosto de saudade.
rola a passarada sobre meus rubores
irene não riu.
mata e molha o sorriso do poeta
até que o novo amor amanheça.

o poeta

2010-12-12T18:46:00.000-08:00

"Vão dizer que não existo propriamente dito

Que sou um ente de sílabas.
Vão dizer que eu tenho vocação para ninguém.
[...]
Agora você vai ter que assumir suas irresponsabilidades.
Eu assumi: entrei no mundo das imagens."
[Manoel de Barros]

e desde que adentrei o mundo das imagens, lhe achei, Mané de Barros. e, como cantou Chico César, ‘quando lhe achei, me perdi’, e não consegui mais sair desse danado de mundo das imagens. nessa brincadeira, acabou que mergulhei numa fase tremendamente metalingüística, como se minha poesia tivesse esbarrado nela mesma passeando por esse mundo novo de imagens e de manoelices. ou num espelho. ou em mim, você escolhe. deixa que você, Mané, é um danado pra desestruturar a linguagem alheia [http://tinyurl.com/3x57le9], e minhas caetânicas iluminuras estão por se escorrer. que seja, pois, para o bem. sempre.

aos possíveis manoelitos & simpatizantes (aka leitores): vos peço humildemente um comentário rapidinho - oi, li, tchau. dá um calor bom no peito de entrar aqui e ver uma menarca a mais – e a opinião de quem lê é importante por demais pra meu coraçãozinho de papel. agradecido J

mamãe quis que eu assumisse toda a irresponsabilidade do mundo
papai me taxou de zoró, de bocó, de bundo vagabundo.
difícil é colocar na cabeça desse povo todo como dá trabalho ser poeta!,
como é exaustivo e triste e frustrante.
é que se tem que amar as manhãs, e chorar a chegada das tardes
amar as tardes, e martirizar a chegada das noites
deitar-se com as noites e ser acordado pelas madrugadas que recepcionam as manhãs
e chorar mais um pouquinho quando o orvalho secar.
tem que falar língua de passarinho
língua de índio, língua de menino e de menina, e de todo tipo de bem-querer.
ufa!
tem que se olhar pro barranco no fundo do quintal de casa e avistar um mar por detrás dele
um mar de um azul-escândalo, de um azul quase vulgar, quase canção.
ver o poema sentado no barranco, contemplando o mar em toda a sua safadeza
desembaraçar os cabelos do poema, lamber as orelhas do poema, beijar sua nuca rosto e boca
e notar que o poema nunca se satisfaz
e que o poema é na verdade bem mais humano do que você.
é entender que deus é feito de arte, deus é todo canção, é todo cenário, é todo saramagal.
entender no fim que pessoa nenhuma pode dizer o que é a arte
mas que a arte pode dizer se somos pessoas ou não.
tem quem diga ainda que poeta tem que ter o coração todo estraçalhado, todo elis regina.
que é preciso sofrer o gozo, e acima de tudo gozar o sofrimento.
e é um pouco verdade, isso, viu?
esse negócio de poeta feliz é tudo invencionice, limeirice, subterfugice.
a pior lição de todas
e talvez a mais importante
e com certeza a mais doce
é nunca ter um poema que seja seu, só, e pronto.
deixar que o poema voe, pois, das suas veias, como as águas que brotam do chão.
uma vez sangrado, o poema se deu conta de sua vida própria
e já levou a do poeta com ele há tempos.

oi, boa tarde,

2010-12-09T13:07:00.000-08:00

'teu olhar me feriu profundo
e eu não paro de sangrar versinhos moreninhos sem futuro'
[http://tinyurl.com/2wodsau]

Antes de ser egocentrismo da minha parte citar a mim mesmo ao introduzir este novo poema, é uma maneira de me justificar. Isto porque meu caro amigo Matteo Ciacchi (também meu crítico mais ácido) disse que ando por demais diabético. Endiabrado. Ora, talvez ande. Mas não me digam que eu não avisei, ahn?

oi, boa tarde,

posso te dizer um poema?

meu poema é humilde,
tem cheiro de aurora, cheiro de mulher
cheiro de café da casa da vizinha.
desenhei você no meu poema pra que ele tivesse cheiro de praia.
meu poema tem cheiro de entardecer.

o poema que eu vou te dizer tem cor de abraço apertado
cor de bochechas, cor de limeira,
tem cor de quintal.

e é pequeno, pequeno
cabe em meio canteiro de bem-querer
cabe em meia cantiga de acordar estrelas
do tamanho da desarmônica perfeição do teu rosto cor de sorriso.

meu poema é assim:
me dá tua mão.

épica

2010-11-25T18:26:00.000-08:00

'(vou me jogar passarin
no teu abraço sem fim)'

[http://tinyurl.com/2uq7xx2]

Coisa mais curiosa, essa. Pois que eu já havia feito poemas de cunho narrativo antes [http://tinyurl.com/2uyfj5r se lembram?], mas nunca dessa maneira. O que significa? Eu também não sei. Só sei que gosto. E quando me dizem que poemas não são pra entender? Poemas são pra sentir, não pra pensar, silly Gustavo. Sim, é bem o tipo de narrativa que nem todo mundo vai conseguir sentir, mas aqueles que chegarem lá hão de se deixar sorrir pelo simples impulso do entendimento mais puro e honesto. Você, que sabe bem o que é deixar a luz dos olhos iluminar a escuridão da beira de estrada em que se sangra, vai sentir um cheiro de alguém, um cheiro vivo, um cheiro cor-de-toque, e vai sorrir e talvez até se deixe cantar uma canção qualquer. Ou talvez seja muita pretensão minha. Mas esse é o tipo de poema que nunca acaba; Se você se deixa sentir, né?

Épica, sim. Ora, se eu não esqueço mais nunca.

madrugada abraçou, o sereno sorriu
amei em braille cada centímetro do teu corpo quente
cantei contigo en la distância dos lençóis
e mordi a metalinguagem do teu beijo

teu olhar me feriu profundo
e eu não paro de sangrar versinhos moreninhos sem futuro.

retrato que ninguém vê

2010-11-15T15:44:00.000-08:00

'vou colecionar mais um soneto
outro retrato em branco e preto
a maltratar meu coração'
Tom Jobim

Outro dia, meu tio Marcos (uma pessoa daquelas que dá gosto de ouvir falar e de conversar - e que se esconde aqui http://psicologomarcoslacerda.blogspot.com/) visitou meu perfil do orkut e se deparou com um trechinho de uma música linda do Clube da Esquina no meu about me (podem checar aqui http://tinyurl.com/3yvcysy ou aqui http://tinyurl.com/32udp7t e também aqui http://tinyurl.com/39soy2t) e veio me indagar se aquele pedacinho de Minas era de minha autoria. Eu, apesar de muito honrado, falei a verdade (naturalmente) e (naturalmente) levei um puxão de orelha por não pôr a referência. Ora!, que audácia de minha parte!, utilizar-me de poesia alheia sem dar o devido crédito. Inspirado nesse episódio, me senti na obrigação de escrever algo que falasse qualquer coisa de mim. Será que consegui?

Passo noites a fio tentando alcançar a cauda do universo
Tento beijar os lábios da madrugada e quase consigo uma vez – ela se distraiu.
Fiz de meu quarto de sonhar um pequeno solstício
E devo ser a maior concentração de caos por metro quadrado do quarteirão.
Gosto de ficar ao sol e de molhar minha juba
Mas prefiro molhar o sol pra ficar com a minha juba.
Danço pro sol, danço pra lua
Danço pra ser sol e pra ser lua.
Tenho vocação pra ser morro de Barro – entorto a bunda das paisagens
E fotografo as meninas que florescem no jardim.
Sou capaz de esconder seus nomes nos poemas
Só pra rir de mim mesmo, iludo que engano um qualquer.
Peco em voz alta, que dá mais futuro
Sangro em voz baixa, que é pra doer menos.
Pra fazer feliz, por sofrer, de te esperar, eu canto
Pra caetanear o que há de bom, eu canto.

Eu num presto nem pra poesia.

e minha revelação

2010-11-09T12:14:00.000-08:00

'dê asas ao amor que vive dentro de todo bom coração
pro mundo ser mais bonito em cada palmo de chão'

Sangrar vem sendo cada vez mais doce, deixando de lado qualquer instinto vampiresco que esta frase possa vir a excitar. Eis que é tempo, afinal, de sangrar. De plantar e esperar para colher. E sentir o cheiro de cada momento da espera, e gozar de cada suspiro farto deste cheiro que revigora. Correr para o mar, e ver que o mar estava dentro de mim. E sentir o cheiro do mar, e colher o mar. E correr para a rua, e ver que a festa estava em mim. E colher a festa. Correr para a dança, e ver que eu já bailava antes. Colher isso também. Colheita constante que me distrai nessa espera agridoce. Cada um colhe a cor e a milícia de ser o que é. Amém.

   meu segredo:
                                    tirar da espera
   o desespero.
                                          beijar as sementes
                                         plantar o toque
   regar tuas pétalas, colher desejo

poesia, cadê?

2010-11-05T21:15:00.000-07:00

'meu coração é um alazão passarinheiro'

Hoje não tem poesia.

Uma vez, uma moça bem inteligente me disse que é melhor não magoar um coração, pois você pode estar dentro dele. E olha que um outro moço também muito inteligente já me tinha alertado que sou responsável por aquilos que cativo. Mas eis que sou assim, esse ente de sílabas, o diabo solto no meio do redemoinho, e demoro pra aprender estas que são as lições mais simples e valiosas. E nos últimos tempos, o abandono a quem entreguei esta versorragia me atormentava de maneira tal que tive de dispensá-lo - o abandono pôs-se a construir aqui uma ruína, e essa cidade é muito pequena pra tanta ruína. Sabe-se lá quando me acometerão outras hemorragias!, só sei que daqui de dentro não saio. E olha que ousadia a minha, achar que este sangue pode talvez correr dentro de outros corações que não o meu. Leitores e leitoras talvez tenham sentido minha falta, e não é justo fazer isso com tão pacientes figuras - abençoados estes que se prestam às leituras das minhas veias. Meus caros y caras, também não é justo comigo, preciso pois deste espaço para dizer o que não digo, pensar o que não penso, cantar o que não canto e amar o que amo. Vejam vocês, que quando comecei a sangrar por aqui, sangrava porque sofria. E sofrer, meus caros y caras, é uma arte. E um vício. Mas minha ousadia não tem tamanho, e pensei que já era hora de virar o jogo. Hoje a felicidade desaba sobre mim, e não poderia haver chuva melhor. Mas o poeta só é grande se sofrer, ora!, um moço inteligente que já dizia. Um outro saltava de cantar que os poetas são feitos de corações devorados deglutidos mastigados engolidos. Pobres poetas!, então, sorte minha que sou só um ente de sílabas. Vou continuar fingindo que é amor o ardor que deveras sinto. Me assento cá neste banco, e daqui só me tiram vivo.

E eu achando que não ia ter poesia.

estancalou.

2010-10-08T19:58:00.000-07:00

'visto de costas,
o amor é carne viva
untado de adeus
o amor queima'
[Ronaldo Monte]

Versei de ritos sanguinolentos o 'spaço desta versorragia. Mas eis que me encontro numa situação de violenta delicadeza e, justo agora!, a poesia resolveu me abraçar tão forte ao ponto de me inutilizar as mãos. Explicação, não há. Sem amor, só a loucura.

precisou doer assim

pra ver que o amor

não cabe em mim.

parto como quem deita sob o sol da manhã de domingo e prende a respiração, na intenção de impregnar aquele cheiro de nada nos pulmões. parto como quem foge de si mesmo dentro do larbirinto. parto como quem nunca chegou.

ensaio sobre teu beijo

2010-10-01T21:06:00.000-07:00

‘Tua boca brilhando, boca de mulher,
Nem mel, nem mentira,
O que ela me fez sofrer, o que ela me deu de prazer,
O que de mim ninguém tira’
[Caetano Veloso]

Ando silencioso, mas a amorragia é tão intensa quanto a versorragia, e cá estou de volta a este receptáculo de coágulos poéticos. Este ‘ensaio sobre teu beijo’ é o resultado de uma provocação feita por Paty, quando nos preparávamos para ler ‘blindness’, a tradução para a língua inglesa do ‘ensaio sobre a cegueira’, do premiado e querido escritor português José Saramago.

‘The green light came on at last, the cars moved off briskly, but then it became clear that not all of them were equally quick off the mark. The car at the head of the middle lane has stopped, there must be some mechanical fault, a loose accelerator pedal, the gear lever that has stuck, a problem with the suspension, jammed brakes, a breakdown in the electric circuit, unless he has simply run out of petrol, it would not be the first time such a thing has happened. The next group of pedestrians to gather at the crossing see the driver of the stationary car wave his arms behind the windscreen, while the cars behind him frantically sound their horns. Some drivers have already got out of their cars, prepared to push the stranded vehicle to a spot where it will not hold up the traffic, they beat furiously on the closed windows, the man inside turns his head in their direction, first to one side then to the other, he is clearly shouting something, to judge by the movements of his mouth he appears to be repeating some words, not one word but three, as turns out to be the case when someone finally manages to open the door, I am blind’.
[José Saramago]

Paty nos questionou sobre, se fôssemos obrigados a escolher, qual sentido perderíamos. Eu, honestamente, não respondi à pergunta – sou muito apegado a este pouquinho com que a natureza me presenteou. Mas, prestando novamente meus ouvidos ao ‘estrangeiro’ de Caetano Veloso, me deparei com os versos acima citados, retirados da canção ‘este amor’. E me pareceu quase errado não escrever estes versos no momento que os escrevi e entregá-los a quem os entreguei. Espero que gostem.

ficaria cego de bom-grado
- somente pra fazer eco a Saramago -
e até ensurdeceria
pois que tua música me invade os poros .

mas só quero ficar mudo
se for tua boca
a calar a minha.

[não consegui achar a canção do Caetano no Youtube, mas aqui - http://tinyurl.com/2chcj3x - você pode baixar o ‘estrangeiro’ inteiro e de graça!, vai lá que o CD é tudo de bão]

três high-cais

2010-09-20T09:44:00.000-07:00

‘Para quem quer se soltar
Invento o cais
Invento mais que a solidão me dá
[...]
Invento o cais
E sei a vez de me lançar’
[Milton Nascimento/Ronaldo Bastos]

Saudades de sangrar por aqui. Os últimos dias tem sido de intensa hemorragia interna, e isso tem me mantido longe da caneta e do papel – da poesia, nunca. Devidamente mergulhado no mar de sensações que me invadiram nos tempos recentes e lembrando os hai-kais deliciosos que Leminski nos presenteou quando vivo, escrevi estas três besteirinhas. Porque não tenho qualquer experiência com este gênero poético japonês, tenho até medo de dizê-los hai-kais. Não são mais que simples high-cais. Sei a vez de me lançar.

confira
tudo que respira
conspira
[P. Leminski]

No mais, desculpo-me pelo silêncio. Pretendo calá-lo. E espero que gostem.

I
deito a cabeça no teu colo
e quero que o tempo
não passe tão logo

II
teus dedos em meus cachos
me assanham
melhor que o vento

III
cidadão descompassado
coração descompresente
amor fruturo

Sobre hai-kais - http://www.naoser.hpg.ig.com.br/hai-kai.htm

diz, perdida

2010-09-06T22:02:00.000-07:00

‘a partida é deixar para trás
a volta que a gente esqueceu’
[Rudá Barreto]

Lembro-me de ter lido, anos atrás, um conto policial que tinha a estrutura do poema abaixo. O crime era contado do ponto de vista do assassino e, logo em seguida, da vítima – que era, no texto, pega de surpresa. Exaustivamente procurei entre meus livros e não consegui descobrir onde li esse diacho de conto, quem tiver notícias, por favor, deixe os créditos em forma de menarca [comentário]. Lembrando desse conto e inspirado na atmosfera de quatro belas canções – ‘Pra dizer adeus’ e ‘Canto triste’, na voz de Edu Lobo, 'Atrás da Porta', na voz de Eliz Regina, e ‘Tristesse’, nas vozes de Maria Rita e Milton Nascimento – escrevi estes cânticos de partida, 'diz, perdida'. Vale dizer que partidas são também crimes... e que sempre nos surpreendem, também. E nos partem. Espero que gostem!

I
eu a disse, eu a expliquei
teria de dizer adeus
porque teria.
era nossa última noite que, megera,
corria corria corria corria
pediu-me que não a acordasse para despedir-se pela última vez.
contentaria-se com meu cheiro nos lençóis.
- e nem precisava. não a despertaria, nem se me pedisse. -
os cheiros são lembranças de sonhos idos.
(e eu fingi que não existia).

II
ele me disse, ele me explicou
teria de dizer adeus
porque teria.
deitamo-nos, nus e ternos
eternos eternos eternos eternos
pedi-lhe que não me acordasse para despedir-me pela última vez.
abafaria minhas lágrimas e gritos nos lençóis que ele marcara.
- porém, esperançosa de sua teimosia tão minha, desejei ardentemente que me despertasse, que me levasse com ele. -
minhas lágrimas lavaram as lembranças pra fora da cama.
(e a nossa existência escorreu porta afora).

As músicas cujas atmosferas me inspiraram:

- Canto Triste, com Edu Lobo e Sérgio Godinho http://www.youtube.com/watch?v=U-EJNRZYfyE
- Pra dizer adeus, com Roberta Sá http://www.youtube.com/watch?v=PB-TR6l5RlQ&feature=related
- Atrás da Porta, com Elis Regina

http://www.youtube.com/watch?v=35FPZR24djg
- Tristesse, com Maria Rita http://www.youtube.com/watch?v=OpzFnEnmm2M

um lance no relance

2010-09-01T11:07:00.000-07:00

‘Volva, revolva
Corra, recorra
Mate, remate
Morra, renasça’
[Caetano Veloso/Pedro Novis]

Este aqui é novinho em folha, embora seja uma idéia reciclada. Me orgulha muito escrever algo que faça eco a uma música de Caetano Veloso [sim, sou desses fãs bobos]. No caso, tomei emprestada a canção ‘Relance’ [que a Gal fez o favor de nos brindar com uma versão deliciosa http://www.youtube.com/watch?v=v9sSAPUhtt0], que o Caê assina com Pedro Novis. Não tenho idéia de quem fez a letra, mas isso não importa. Em ‘Relance’, os autores brincam com a repetição e a modificação dos significados, sempre num imperativo leve. Quis, neste mais novo, brincar com a idéia de comunhão. Quem sabe não inspiro mais alguém a tentar?

pare
compare
corra
concorra
julgue
conjugue
bata
combata
teste
conteste
fira
confira
prove
comprove
suma
consuma
siga
consiga
trate
contrate
porte
comporte
mova
comova
gele
congele
funda
confunda
meta
cometa
viva
conviva
pense
compense
faça
e desconstrua.

gramaticalmente pornográficos

2010-08-29T18:44:00.000-07:00

‘Oh! Sejamos pornográficos
(docemente pornográficos).’
[Carlos Drummond de Andrade]

Dessa vez, o desafio veio de longe, no tempo e no espaço. Relendo os versos do mestre Drummond [engraçado - e feliz! - como Minas, no que diz respeito à produção artística, raramente decepciona! http://traficoilegaldemusica.blogspot.com/2010/07/19756-minas-e-geraes-milton-nascimento.html], senti que podia escrever algo que respondesse a esta aclamação. Ser docemente pornográfico, o que seria? No último post, lembrei Caetano na sua eterna ‘Tigresa’ [como é bom pode tocar um ‘instrumentu’ - http://www.youtube.com/watch?v=5tQ0dbP1DI4], e exemplos desta doce modalidade não faltam na nossa música [Chico Buarque que o diga! – ‘meu corpo é testemunha do bem que ele me faz’ http://www.youtube.com/watch?v=txLPlvkGiP4]. A pornografia e o erotismo, bem como o amor e o sexo, por serem demasiadamente humanos, são por si só contraditórios. E me foi inevitável adicionar um elemento que contrastasse ao máximo com essa humanidade toda: a língua - a portuguesa!, que embora tão humana, sabe bem negar suas vísceras no momento de puxar os pés alheios com seus gramaticismos e pasqualecismos. De qualquer maneira, espero que ~~gozem~~ gostem.

lamber-te a língua
tocar-te as vogais, doces ferozes
acariciar-te os sujeitos e os objetos
arranhar com minhas unhas tuas vírgulas e
num átimo de metaforismo
lenta e inevitavelmente
arrancar-te um pleonasmo.

beijar-te os apostos ansiosos
e corrigir-te os erros pornográficos
doce e drummondmente
escrever no teu corpo com o Aurélio em riste
os versos que sexonhei pra nós.

louvação

2010-08-26T14:36:00.000-07:00

‘de todos peço atenção
que me escutem com cuidado
louvando o que bem merece
deixo o que é ruim de lado’.
[Gilberto Gil]

Ontem de madrugada, perguntando-me dos estilicismos poéticos, me vieram as rimas à mente. Muitas vezes, nós as tomamos como um recurso que soa ingênuo, se não for de fato bem pensado. Afinal, ‘pra que rimar amor e dor?’ [Monsueto]. Não sei se tenho ~~moral~~ capacidade pra rimar “futebol” e “rock’n’roll”, como fez Chico Buarque [http://www.youtube.com/watch?v=EbVm1EXbAuA], ou se tenho sensibilidade pra rimar “azul” e “instrumento”, como fez Caetano [http://www.youtube.com/watch?v=5tQ0dbP1DI4]. Ou seria “instrumentu”? Bom, essa discussão fica pra mais tarde. Mas algo que de fato me fascina é a chamada ‘rima interna’. Não por sua natureza sutil, discretíssima, mas pela terminologia. E me desafiei a rimar não sons – sons são externos! – mas idéias e olhares. Quero um feedback em forma de comentário [menarca], okay?

faço rimas bonitinhas
que agradem minhas vizinhas
canto sonhos de esperança
que acalantem a criança
poesia é quase isso
um querer de compromisso
entre o sim e o não, talvez
fazer verso em português
português, oh, sim, senhora!
(que agradem a professora)
e também já era hora
de versar o meu país
que só vive por um triz.
só que, nessa brincadeira
de poemas com porteira
me esqueci de me lembrar
que o poeta é pra chorar
sua dor com devoção
o seu ardor com paixão
seu viver de alegria
seu amor na luz do dia
obrigado!, pois lembraste
d’eu falar deste contraste:
teu olhar, tão camaleão
rima com o meu, que é só verde.

(vou me jogar passarin
no teu abraço sem fim.)

monochrome lifes

2010-08-23T20:17:00.000-07:00

‘Eduquem as crianças e não será preciso castigar os homens’

[Pitágoras]

A realidade tem gosto de concreto pra boa parte da população de João Pessoa. Da Paraíba. Do Nordeste, do Brasil, das Américas e dos outros lugarejos que nos vizinham. E pensar nos últimos dez anos neste país é pensar numa caminhada iniciada, uma construção de perspectiva, embora ainda haja muito pra se fazer. E é interessante de se perguntar quem constrói isso tudo. Nossa realidade política, a que modifica nossa vida em todos os níveis, quem constrói? E quem vai construí-la quando já não estivermos mais aqui? Correndo o risco de já ter ultrapassado a fronteira ~~de discurso brega~~ ~~do clichê~~ ~~da chatice~~ da mesmice, eu faço coro a uma idéia que nos é colocada desde Pitágoras. As crianças vão dar continuidade a tudo isso aqui –porra! – e nós, enquanto seres humanos, que fazemos? Vou poetando, por ora.

Momento créditos: A foto que nos ilustra é do mineiro Sebastião Salgado, de fama internacional. O título ‘monochrome lifes’, fui buscar de uma composição de Yann Tiersen. Chequem-na aqui – [http://www.youtube.com/watch?v=U42F1Oo30KA]

I
sinto
falta do tempo em que as fotos eram em
preto-e-branco
falta do tempo em que as lembranças eram em
preto-e-branco
e que o futuro tinha cor de
arco-íris.

II
Estava morrendo de frio pedindo esmola na esquina.
Estava morrendo de esquina pedindo frio na esmola.
Estava morrendo de esmola pedindo esquina no frio.
Estava esquina de esmola morrendo pedindo no frio.
Estava esmola no frio pedindo morrendo de esquina.
Estava pedindo esquina morrendo de frio na esmola.
Morrendo de esquina pedindo frio na esmola, estava.
Pedindo frio na esmola estava morrendo de esquina.
Sinal verde.

são sons de sim

2010-08-21T20:27:00.000-07:00

Mas eu enfrentarei o Sol divino,
o Olhar sagrado em que a Pantera arde.
Saberei porque a teia do Destino
não houve quem cortasse ou desatasse.
[A. Suassuna]

Farei que amor a todos avivente,
pintando mil segredos delicados,
brandas iras, suspiros namorados,
temerosa ousadia e pena ausente
[L. de Camões]

Trago-te flores, - restos arrancados
Da terra que nos viu passar unidos
E ora mortos nos deixa e separados.
[M. de Assis]

E de te amar assim, muito e amiúde
É que um dia em teu corpo de repente
Hei de morrer de amar mais do que pude.
[V. de Moraes]

Estes dois novinhos são frutos de um sonho antigo!, o de escrever sonetos. Esta forma fixa carregada de história sempre me fascinou, com sua métrica e esquemazinho de riminhas, tudo bem assim, bonitinho. E, honestamente, nunca achei que conseguiria! Parece que, quando você realmente quer escrever algo de certa maneira, o poema simplesmente não vem. Tem que deixar vir naturalmente, o sangue seguir seu curso natural, e quando menos se espera... sai! [os poemas são pássaros que chegam/não se sabe de onde e pousam/no livro que lês – M. Quintana] Coagulei-os entre uma aula de química e uma de literatura, mas estou com um pé atrás quanto ao conteúdo... Dos possíveis leitores, peço um possível feedback em formato de possíveis menarcas [comentários], agradecido ;)

O Andarilho

Por mares e por terras que passei
Não vim a encontrar o que queria
Países e paragens que andei
Cidades, vilarejos, nada havia

A solidão, sem alma, me sorria
A mim votava seu olhar mais torto
No agouro destes dias, não cabia
Em mim nem alegria – nem conforto!

A sombra que me assombra me condena
A este caminhar triste, vazio
A companhia horrenda de mim mesmo

E eis que o tempo corre em mim, sem pena
E andando, escrevo os versos como um rio
Chorando a correnteza, só, a esmo.

~//~

uTUpia

Uma beleza bruta como a aurora
Que vem, invade, sem pedir licença
Não diz ou cala, nem ao menos pensa
Apenas de existir, sorri e chora

Mas de que chão teria ela brotado?
Oh, de que terra teria nascido?
Caiu do céu, pluma, sem alarido
Ou veio deste solo vil, rachado?

Não sei, não ligo – não me move a mente
Contento-me de ver seu rosto puro
Que enfeita e ilumina meu cenário

Assim, posso gozar ser solitário:
Em lhe beijando as pétalas, lhe juro
Sorrir pra sempre ao ver o sol nascente.

ando sol

2010-08-18T17:18:00.000-07:00

‘ando só, mas não só de solidão
ando só da premissa solistência
ando só exercitando paciência
amansando potro xucro que dentro de mim mora’
Milton Dornellas

Diante de alguns desafios estilísticos propostos a mim pelo meu maior inimigo - eu - e inspirando-me na aura dos últimos dias, veio-me este 'Ando Sol'. O título, fui me inspirar no poema de Milton Dornellas, 'Solistência', recitado por ele no CD 'O Gargalhar da Invernada' [como introdução à canção homônima], que é inspirado no romance 'Grande Sertão: Veredas' de Guimarães Rosa. E, a título de registro, queria agradecer a Arthur Firmino [raulzito!] por me jogar umas idéias pra primeira parte. Inspiração em cima de inspiração, vamos a ele.

Adornar
A dor na dor
Ler os versos nos olhos alheios
E cantar uma canção só sua.

Em mimbriaga um gostar em gotas
Gosta gusta muita culpa
Caindo suaves em meu couro impuro.

a carícia do frio é muito própria
chega sem pedir
acontece sem prever
leva o pranto aos olhos
abre em mim as torneiras da saudade
num sangrar vermelho de desejo
travando-me os gostos
os gestos, as culpas.

das miudezas

2010-08-16T18:44:00.000-07:00

'Me disse que as coisas que não existem são mais bonitas'.
Manoel de Barros

Mergulhado nessa atmosfera pântano-barroca, e inspirado nas vistas dos últimos dias, saiu-me este 'das miudezas'. Um pouco de tudo que senti nas últimas empreitadas nas obras completas deste Manuel, incentivado por minha madre, Nara. Outro bom exemplo do sangue agindo em mim e escorrendo nestes dizeres.

onde eu nasci jamais passou um rio.
mas o rio que em imaginei era tão mais bonito
rebolava tão serpente por entre as pedras roucas
que eu nem sentia falta.

ócios do ofício
dormitar o sol sonhando
e as nuvens brincando em seus azuis.

porque a não existência das coisas
denuncia uma beleza que transcende o tudo.

Eis-me cá

2010-08-14T20:40:00.000-07:00

‘Me escutas, Cecília?
Mas eu te chamava em silêncio
Na tua presença
Palavras são brutas’.
Chico Buarque

Ando meio metido a poeta, que seja. Escrevi este último, ‘Eis-me cá’, de um só fôlego, escrever-falar-cantar-pensar em Candy não dá muito trabalho, não, e de bônus ainda faz um bem danado. Esta Maria Cecília é e tem sido uma das melhores boas-surpresas que tive neste ano de doismiledez. Nunca para qualquer paladar mas, trocadilhos a parte, é mui doce quando doce.

E se esconde aqui -> http://essebandidocorazon.blogspot.com/

Eis-me cá.
I
Sou Candy
De doces na cor do ser
De dores na cor do ser
O mel da tez me abençoa as manhãs
E se eu chorar, não repare
A mim confiou-se a missão de amar como quem respira.
II
Sou Maria, sou
Maria no olhar e na história
No meu Rio seco, sangro o sol dos Brejos
Valho-me da dose mais forte, lenta
Brutalmente delicada do mar em meu nome
E se eu cantar, não repare
A mim confiou-se a missão de ser pássara em todas as luas.
III
Sou Cecília, sim
Soletro meu nome no escuro
Como se louca, como se musa
Na esperança do prazer de se permitir roubar o olhar
Acarinhando palavras, banhando idéias
Algo de céu, algo de ilha.
E se eu me for, não repare
Condenada fui a me entregar a cada suspiro.

o que trago nas veias

2010-08-12T10:05:00.000-07:00

Escrevo. E pronto.
Escrevo porque preciso
Preciso porque estou tonto.
(Leminski)

E foi na tentativa de estancar alguns quereres que insistem em sangrar de mim que criei este espacinho, pra depositar estes coágulos de idéias. Escrevo sem pretensão de agradar, é bom frisar. Pois a maioria destes meus versos que cá residirão nem a mim agradam. São as veias abertas da minha América do Sul [south america is my name/Caetano Veloso]. Sangro porque o instante existe. E minha vida, ah...

Não sou alegre nem sou triste: Sou poeta.
(Cecília Meirelles)

Este turbilhão, esta necessidade de dar vida a um dizer que é tão meu quanto do papel em que escrevo, é algo que vem do sangue. Não da família. E sim, da família. Mas desta língua [última flor do Lácio, inculta e bela/Olavo Bilac], felina e lânguida e qualquer coisa de Limeira. De Dôra Limeira [http://doralimeira.blogspot.com/]. E, se nada tenho desta língua-luso-américa-latim-em-pó, este Limeirismo teremos sempre em comum. Amém.

cheirar lírio
beber lírio
sugar lírio
morrer lírio
e nunca me fartar
de lirismo
(Dôra Limeira)

Caí nesta, então, meio que acidentalmente, meio que propositalmente, meio predestinadamente [meio lua, meio pandeiro, meio trovão/Milton Dornellas]. Cumprindo os fados, num mundo de maldades e pecados [http://www.ithasnotitle.blogspot.com/], sangrando os fatos num poço de saudades e recatos.

Abraço os meus há-braços de cada dia como quem bebe a água doce de sua própria terra, num suspiro profundo de satisfação. E assim sangro, e assim lírio. Assim delírio.

Caminhando a esmo
Como quem procura a si mesmo
Assim mesmo.

A solidão que me invade o quarto
O choro que me invade os olhos
O bolero que me invade os ouvidos

A rebelião que me transborda os poros.
(Gustavo Limeira)